Um andava com uma camisa feita de papel. Outro fez uma gravata de madeira. Todos tinham visual ultrajante. Todos passavam frio e muita fome. Mas não desistiam. Este livro fala deles. Cada capitulo, de duas paginas, fala um causo. Uma piada, um drama. Nisso lembra o livro do Ruy sobre Ipanema. Mas este é francês. Muito Paris.
Vai de 1900 até 1930. Começa com Picasso. O cubismo. E Apollinaire, o poeta. Em Montmartre. Primeiro choque: em estilo, palavras, as pessoas hoje, cem anos depois, imitam todos eles sem saber. Mesmo quem nunca ouviu falar de Max Jacob ou de Modigliani. Cocaína, absinto, ópio, arte. Se morria pela arte. Este livro explica Patti Smith e Mapplethorpe. Boêmios.
Triste é a parte final. Após cubismo, fauvismo e o dadá, vem o surrealismo, e esse movimento estraga tudo. Mete política e poder no meio. Porquê antes todos eram anarquistas. E estrangeiros. Os inimigos dizem isso, que todos são estrangeiros, que eles destroem a verdadeira França. E há a guerra de 14, que mata tantos...
Foujita, um japonês que se vestia de mulher e seduzia as damas burguesas. Man Ray, o fotógrafo americano que amou Kiki, a menina de rua que virou musa da época.
Jarry, o autor do Ubu, que andava armado e dava tiros em bares, na rua.
Tzara, líder do dadaísmo, onde nada fazia sentido e tudo era piada. As festas dadas, as mentiras como forma de arte.
É tanta gente. Brigas em bares, delegacias, peças que viram lutas, vaias, socos, fogo e tiros.
E as mulheres. Modelos, putas, dançarinas. Uma esfuziante fé na vida, mesmo sem comida, com piolhos, doença e criação. A vida como obra de arte.
Lá tudo isso ainda era de verdade. Porquê eram os primeiros. Não imitavam ninguém. Não queriam ser como boêmios. Eles eram Os boêmios. Faziam o que queriam da forma que podiam.
Picasso ficou rico. Foujita, Derain, Van Dongen, Matisse, Braque...todos ricos. Mas ainda duros. Como dizia Picasso: o ideal é ser pobre tendo dinheiro.
Livro inspirador!
Vai de 1900 até 1930. Começa com Picasso. O cubismo. E Apollinaire, o poeta. Em Montmartre. Primeiro choque: em estilo, palavras, as pessoas hoje, cem anos depois, imitam todos eles sem saber. Mesmo quem nunca ouviu falar de Max Jacob ou de Modigliani. Cocaína, absinto, ópio, arte. Se morria pela arte. Este livro explica Patti Smith e Mapplethorpe. Boêmios.
Triste é a parte final. Após cubismo, fauvismo e o dadá, vem o surrealismo, e esse movimento estraga tudo. Mete política e poder no meio. Porquê antes todos eram anarquistas. E estrangeiros. Os inimigos dizem isso, que todos são estrangeiros, que eles destroem a verdadeira França. E há a guerra de 14, que mata tantos...
Foujita, um japonês que se vestia de mulher e seduzia as damas burguesas. Man Ray, o fotógrafo americano que amou Kiki, a menina de rua que virou musa da época.
Jarry, o autor do Ubu, que andava armado e dava tiros em bares, na rua.
Tzara, líder do dadaísmo, onde nada fazia sentido e tudo era piada. As festas dadas, as mentiras como forma de arte.
É tanta gente. Brigas em bares, delegacias, peças que viram lutas, vaias, socos, fogo e tiros.
E as mulheres. Modelos, putas, dançarinas. Uma esfuziante fé na vida, mesmo sem comida, com piolhos, doença e criação. A vida como obra de arte.
Lá tudo isso ainda era de verdade. Porquê eram os primeiros. Não imitavam ninguém. Não queriam ser como boêmios. Eles eram Os boêmios. Faziam o que queriam da forma que podiam.
Picasso ficou rico. Foujita, Derain, Van Dongen, Matisse, Braque...todos ricos. Mas ainda duros. Como dizia Picasso: o ideal é ser pobre tendo dinheiro.
Livro inspirador!
