O cara é feito de doce de leite com calda de flor de laranjeira. Seu rosto, macio, jamais expressa raiva, perigo, maldade. Tudo nele é "amor".... ele é sublime.... ele é um boçal !
A Veja tem matéria sobre os coxinhas, que nada mais são que os que chamo de "meninos". Aqueles seres inocentes, que nunca saem dos 12 anos de idade, vivendo sempre em mundinho de lágrimas sem tragédia e risos sem perigo.
São bons. Como chá de erva cedreira. E são úteis. Como um band-aid. Se voce os cortar sairá água e não sangue. Se deixam escapar um palavrão logo se desculpam. Para eles "all you need is love". Púberos enrugados.
Sua música é puro Elton John. Mas Elton perto deles é um perigoso rebelde. Elton é uma bicha-velha. Foi um pavão de muito mal gosto. Eles não podem ser bichas. No fundo são carolas. Coroinhas. Aquilo que nas velhas escolas inglesas era a alegria dos veteranos. Eles são sempre os Beatles antes de conhecer Bob Dylan. Filhinhos da mamãe.
Que triste coisinha se tornou o roquinho inglês ! Uma receita que une o U2 e MacCartney... e Smiths sem ironia.
Todos os rebeldes puxaram o carro. Os nerds tomaram conta. Música sem pau, que adocica seus sonhos de amor fofo e paz no mundo. É o mais careta aspecto do conformismo mais ridículo.
É por isso que eu adoro Amy Winehouse. Ela está sózinha nessa briga. Ela é Serge Gainsbourg com vagina e nascida na época errada ( e do lado errado do canal. Os franceses a entenderiam melhor ). Mas a Inglaterra, que já foi terra de inacreditáveis Madness, Keith Richards e Happy Mondays, gente suja, gente baforenta, gente de alma satânica, hoje é terra de Babys Johnsson de talco e fralda. De Coldplay, Keane, e fofuretes afim. O pior saudosismo dos anos 70 travestido de embalo para reaças.
Vá assistir o Cold. Ele vende quase tanto quanto ABBA e BEE GEES. O público é o mesmo. O rótulo é outro. O roquinho inglês mata.
