Um tipo de " Hummmm...." e o riff.
Nada de sutileza. Os 4 cavaleiros do apocalipse entram fazendo barulho. O riff é um machado afiado de aço indestrutível. Machadadas que penetram seu ouvido e descem para o sexo. Quando a voz chega ela surpreende. Plant não quer amor. Quer penetração. O som da bateria derruba de vez a barreira. Estamos então no reino da explicitude máxima. O cérebro nada comanda. O som vai inteiro em dose brutal para o sangue. Esquenta, ferve e jorra. A pausa é a admiração. O corpo nú da música/musa estirado sem pudor. Looooooooooooooveeeeeee..... e a bateria ribomba em raios. Meninos de pele rosadinha, fugí ! Este país é para Homens!
Então muda-se a faixa e teme-se : impossível não haver queda! A broxada é inevitável ! Mas não. O contra-baixo se insinua. O clima é de fumaça de cigarro e de decote profundo. A voz enrola-se pela vida. E o solo é mistura de espírito e carne suada. Mas é o baixo com sua sinuosidade sexy que hipnotiza. O disco é da época de Abbey Road, Santana e Tommy. Não parece. Este disco estava e está no não tempo. A época do desejo.
E tudo se escancara. Vem sinfonia de baixo e de guitarra. Crispação. É aquela canção que tem um grande Hey! Um blues feito de semem. Um enxame de abelhas enlouquecidas atrás de abelhas meladas. A música é vasta.
Surge então o único momento introspectivo. Uma cascata de guitarras e um vocal de leão sem juba. Doce. Existem ecos de corações aflitos. Mas essa aflição é enfrentada com valentia. O final é nuvem obstruindo o sol. Tudo aqui é mais.
Mas renasce o tesão. O disco é potente e é sobre a potência jupiteriana. È além de dionisio. O vocal aqui é arrogancia olímpica. Plant está nas nuvens jogando raios em nós. Tudo se interrompe para que Page discurse. Sua guitarra feita de gelo quente, de aço vivo, corta novamente. E nasce o milagre : uma união do sublime com a violência. Ao final do solo, quando voltam baixo e bateria, ouvimos um dos breves momentos em que música é testemunho de transcendência. O que dizer ? Poucos segundos que justificam uma lenda. O homem precisa morrer para ser lenda. O Led já nasce lendário.
O Pop perfeito. Mas é pop que dá socos e grita. É pop com cojones. O disco é um hino a virilidade. Nada mais anti-2010 que isto. Nada tem a ver com agora. Mas eu sei, ele será sempre a esperança do amanhã.
A próxima faixa traz a melhor das linhas de baixo. Não me canso de ouvir. São 30 anos de amor. Eu e este som. Ramble on. Me esmaga e me faz rir. Feliz. O timbre de Page em todo disco é contemporâneo. É timbre de 1969 e de 2069. Timbre de Mick Ronson, Mick Jones e Jack White. Ramble on. O amor é esta canção. O gozo é exatamente assim.
E agora é um bando de mamutes que trotam derrubando árvores e cercas. Bonham foi esse mamute. Suas baquetas e suas mãos. Soltam raios. A primeira vez que ouví.... eu e meu irmão piramos. Começamos a pular sobre a cama, a socar os travesseiros, enlouquecemos.
Faixa final.
Uma boca : Baaaaaaaabeeeeeeeee!!!!!!!!!!! Baaaaaaaaaaabeeeeeeeeeeee!!!!!!!!!! Os quadris dela foram feitos para o olhar dele. Quanto de tesão um homem pode suportar ? Porque às vezes o desejo é tanto que faz explodir. Baaaaaaaaabeeeeeeeeee!!!!!!!!!!! E explode! Sinfonicamente as guitarras ( um milhão delas ) arrebentam cabacinhos. Toda a banda desvirgina. É quase um estupro. Com dois sorrisos.
A promessa do primeiro riff foi cumprida. Milagre : a ereção se manteve até quando foi preciso. O mais potente dos discos. Sem romance, sem sutileza, sem símbolos. O Led sempre jogou limpo : É isto o que somos. Nada mais e nada menos - Os Melhores.
Led Zeppelin II é a prova.
