É o terceiro livro de Frances que leio, e ela continua ótima. Não conheço ninguém melhor para se ler ANTES de uma viagem. Ela, com prosa elegante e nunca superficial, descreve paisagens com o dom do sabor e comida como aquarelista. Ela embaralha nossas sensações e faz de seus livros um tipo de menu sensível. Nada escrito com pressa, quando ela vê uma praia do Mediterrâneo, nos conta de deuses, de história, de casas e de gente que lá vive. É quase poesia.
Este livro foi escrito muito após seus primeiros, e ela viaja de férias com seu marido poeta, Ed. Não é um ano de férias, na verdade são várias férias que aconteceram em anos diferentes. Frances, que vive metade do ano em San Francisco e a outra metade na Toscana, viaja para lugares onde sempre quis ir e nunca havia visitado. Ficamos sabendo de hotéis, camas, vinhos, ruelas, pessoas locais, igrejas, tradições, e muita, muita comida.
A primeira viagem é para a Andaluzia e por 30 páginas, Mayes nos fala da paisagem árida, das igrejas que eram mesquitas. Ela se deslumbra com a beleza dos azulejos, o frescor das fontes, os touros. O clima aqui é quase místico. A cultura árabe é explicada, a beleza é aquela do oásis.
Depois ela conhece Portugal. País que ela nunca pisara, sua primeira impressão é caótica. Mas ela logo se apaixona pelo modo de vida português. Lisboa a seduz, a comida a deixa viciada. A gentileza das pessoas, os mercados, e os arabescos das ruas. Viaja pelo interior português, e pensa em ficar para sempre no Minho. Flores, ovelhas, vinho, comida excelente, bom café, doces em toneladas. Portugal a surpreende. Uma mistura de celtas, romanos e árabes.
Ela vai ainda ao sul da Itália, e se delicia com o humor caótico, o azul do mar, o melhor café do mundo. A presença dos deuses, do inefável em cada pedra, em cada flor.
Vai à Inglaterra e à Escócia e lá sente o que significa CONFORTO. O campo britânico é a Terra da Paz. Tudo parece macio, calmo, pacífico, civilizado. O povo de lá, em séculos de cultura, conseguiu fazer da Terra um canteiro de rosas. Nenhum outro lugar do globo parece tão bucólico, sem perigo, sem riscos, sem aventura. No campo inglês, a vida é absoluto conforto e bem estar, sossego em suas salas com sofás floridos, vasos com rosas, almofadas com bosques e coleções de chaleiras. Jardins em círculos, rosas trepadeiras, lagos calmos e risonhos, tudo suave, delicado e parecendo sempre NATURAL. Lebres, raposas, esquilos, rouxinóis, ovelhas, e cães. Um inglês do campo se define em 3 palavras: rosas, bules de chá e cachorros.
Ela vai á Grécia e se decepciona. Multidões barulhentas, sujas, nada pode ser visto com calma. Pressa, distância, nervosismo. Hordas de turistas. Gordos, suados, chateados, entediados.
Mas ela vai à Creta no inverno e tem ali sua experiência mística. Os deuses do mar ainda vivem em Creta e tudo que as pessoas pensam encontrar na Grécia, na verdade mora na ilha de Creta. ( Depois escrevo mais ).
Mântova e Capri, a mais linda ilha do mundo, os penhascos e as grutas...
O azul e o branco do Mediterrâneo, vinho e azeitonas, sol e preguiça, queijos e frutas. O livro, imenso, é um gosto de vida. Um prazer solar. Mayes é demais de bom...
Este livro foi escrito muito após seus primeiros, e ela viaja de férias com seu marido poeta, Ed. Não é um ano de férias, na verdade são várias férias que aconteceram em anos diferentes. Frances, que vive metade do ano em San Francisco e a outra metade na Toscana, viaja para lugares onde sempre quis ir e nunca havia visitado. Ficamos sabendo de hotéis, camas, vinhos, ruelas, pessoas locais, igrejas, tradições, e muita, muita comida.
A primeira viagem é para a Andaluzia e por 30 páginas, Mayes nos fala da paisagem árida, das igrejas que eram mesquitas. Ela se deslumbra com a beleza dos azulejos, o frescor das fontes, os touros. O clima aqui é quase místico. A cultura árabe é explicada, a beleza é aquela do oásis.
Depois ela conhece Portugal. País que ela nunca pisara, sua primeira impressão é caótica. Mas ela logo se apaixona pelo modo de vida português. Lisboa a seduz, a comida a deixa viciada. A gentileza das pessoas, os mercados, e os arabescos das ruas. Viaja pelo interior português, e pensa em ficar para sempre no Minho. Flores, ovelhas, vinho, comida excelente, bom café, doces em toneladas. Portugal a surpreende. Uma mistura de celtas, romanos e árabes.
Ela vai ainda ao sul da Itália, e se delicia com o humor caótico, o azul do mar, o melhor café do mundo. A presença dos deuses, do inefável em cada pedra, em cada flor.
Vai à Inglaterra e à Escócia e lá sente o que significa CONFORTO. O campo britânico é a Terra da Paz. Tudo parece macio, calmo, pacífico, civilizado. O povo de lá, em séculos de cultura, conseguiu fazer da Terra um canteiro de rosas. Nenhum outro lugar do globo parece tão bucólico, sem perigo, sem riscos, sem aventura. No campo inglês, a vida é absoluto conforto e bem estar, sossego em suas salas com sofás floridos, vasos com rosas, almofadas com bosques e coleções de chaleiras. Jardins em círculos, rosas trepadeiras, lagos calmos e risonhos, tudo suave, delicado e parecendo sempre NATURAL. Lebres, raposas, esquilos, rouxinóis, ovelhas, e cães. Um inglês do campo se define em 3 palavras: rosas, bules de chá e cachorros.
Ela vai á Grécia e se decepciona. Multidões barulhentas, sujas, nada pode ser visto com calma. Pressa, distância, nervosismo. Hordas de turistas. Gordos, suados, chateados, entediados.
Mas ela vai à Creta no inverno e tem ali sua experiência mística. Os deuses do mar ainda vivem em Creta e tudo que as pessoas pensam encontrar na Grécia, na verdade mora na ilha de Creta. ( Depois escrevo mais ).
Mântova e Capri, a mais linda ilha do mundo, os penhascos e as grutas...
O azul e o branco do Mediterrâneo, vinho e azeitonas, sol e preguiça, queijos e frutas. O livro, imenso, é um gosto de vida. Um prazer solar. Mayes é demais de bom...
