A ARTE INVENTOU A REALIDADE

   Não existe a França. O que há entre a Espanha e a Suiça é um território. Com gente vivendo lá. O que voce conhece por França, seja a terra de Camus, de Coco ou de Luc Besson é criação da arte. Renoir, o pai, criou uma ideia de país de luz, de pic nics, de mulheres ruivas e sorridentes. Depois a França passou a tentar ser digna desse legado. Camus criou uma terra de suicidas humanistas, depois os jovens vestiram boinas e fumaram Gitanes para tentar viver essa criação. Paris é uma cidade. Tem ruas. Casas. É bonita. Mas a Paris que voce ama, seja a de Givenchy, de Baudelaire ou de Modigliani, essa existe? Sim, existe e é mais real que a cidade de ruas e carros. Paris é invenção de Melville e seus filmes, de Verlaine, de Montand, de Bresson. De St. Laurent e de Piaf. Utrillo.
  Essa a sacada de Oscar Wilde, a arte nunca tenta ser espelho do mundo, ela inventa o mundo.
  O modo como vemos os animais, hoje, é invenção de Walt Disney. Cachorros são personagens, não mais bichos. Nos casamos como nos filmes, ou não nos casamos como nos filmes também. Discutimos a relação baseados em discussões que artistas criaram. Fumávamos como Bogart e agora dirigimos como Vin Diesel. Jovens eram Brando, foram Dylan, foram Bowie e agora são mangás. O Rio de Janeiro foi o Rio de Machado, de Ary, de Jobim e agora é da onda do funk. Eles nunca espelharam a cidade, eles sentiam uma vibração e criavam arte. E o funk se não tem alguém que possa ser chamado de artista, é em seu conjunto uma manifestação artística. Assim como a América, criada por Whitman e Melville, e depois levada à frente por James, Twain, pelo country até chegar no Rap. Um americano jovem e urbano é o que hoje? Dr.Dre.
  Chaucer quando pegou a influência de Boccaccio e a levou para a Inglaterra estava inventando um país. Shakespeare criou a história inglesa. O quarteto romântico inventou o jovem inglês, os melhores. 
  Existe essa coisa chamada Irlandês? Onde? 
  Um italiano se sente italiano como? Unindo Armani e Mastroianni? Rossini e Sophia Loren? Verdi com Totó?
   Quantos amigos voce conhece que são o que são porque Woody Allen os criou? Assim como existe gente que sofreu a vida toda porque viu e não entendeu o que Bergman e Beckett eram. Conheço meninas que são Colette, Woolf, Jennifer Aniston ou Angelina. Madonna não refletiu um mundo, ela criou uma nova feminilidade.
  Por isso concordo com Wilde. Ele dizia que o Japão nunca existiu. Que o Japão era uma invenção de artistas do ocidente. Como a India. Vá a India esperando encontrar o mundo de Kipling ou de Forster. Vá a Grécia e procure um Zorba. Eles não existem. Mas existem. Porque eles são mais fortes que aquele grego que passa e se parece com um turco qualquer. Assim como Totó é mais real que aquele italiano que se parece com uma alemão mal humorado. 
  Se tirarmos do mundo toda a beleza da arte, todo o testemunho daquilo que o mundo pode e deve ser, se o despirmos de toda criação humana o que resta? Coisa morta, objetos frios e gente sem nada que as justifique. Um cinza sem fim.

A DANÇARINA DE IZU- KAWABATA, MESTRE DA BELEZA.

   Um estudante encontra na estrada uma troupe de dançarinos. O estudante se encanta por uma bela dançarina. Pequena, delicada, ela tem apenas 13 anos. O grupo caminha pelas montanhas. Banhos são tomados. Poucas palavras trocadas. E o estudante acaba partindo em barco, rumo à Tokyo. 
 Apenas 60 páginas, este é o primeiro sucesso do futuro Nobel de 1968. Kawabata escreve simples. Simples? Tudo é descrito com tanta precisão, objetivamente, que a primeira impressão é de pobreza literária. Estamos acostumados com a profusão de palavras do romance atual, ocidental. Kawabata, que gosto de chamar de mestre, usa poucas palavras. E, após as primeira linhas, milagre, entramos no mundo do mestre.
 Triste e belo, belo e triste, Kawabata tinha o objetivo de nos fazer retornar ao mundo da comunhão entre homem e natureza. Para ele, esse mundo fora perdido há muito. Sua escrita procura nos fazer recordar. A beleza do mundo. O mundo da beleza.
 Estranho eleito tem o mestre sobre mim. Ele libera minha alma. Faz com que ela voe. E abre meus olhos para as coisas reais da vida. Estranha mistura! Vejo melhor e ao mesmo tempo alço voo. 
 Certas linhas têm tanta beleza...Dizem que ele via o mundo com olhos de pintor. É verdade. Olhos de um mestre-pintor.
 Ler Kawabata é uma honra.

Sir Cecil Beaton Master of Fashion and photography part 2 of 2

leia e escreva já!

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CAPOTE, UMA BIOGRAFIA- GERALD CLARKE, TODAS AS BIOS DEVERIAM SER ESCRITAS ASSIM.

   A vida de Capote é uma das coisas mais interessantes que li. Na verdade, sua vida foi quase um milagre. Ele nasce no sul dos EUA em 1924. Naquele sul do racismo, do atraso, da violência, da falta de opções. O sul que, incrivelmente, dá também aos EUA as pessoas mais talentosas, toda a cor e inspiração do país. E dá Capote. 
  O pai era um malandro. Ladrão, golpista, mentiroso, folgado, vigarista. Os golpes que ele dava fazem do começo do livro uma comédia amarga. A mãe era outra golpista. Que se deu mal. Casou com o pai de Truman achando que ele fosse rico. Acabou com um vagabundo e um filho esquisito. A mãe adorava sexo. Era vulgar e promíscua. Filho único, o bebê Capote foi deixado de lado. Acabou na casa das tias solteironas. Depois voltou para a mãe. A mãe o quis não por amor, ela queria irritar o marido. Truman era deixado sózinho em hotéis. A mãe saía com seus namorados e ele ficava desesperado. O pavor do abandono sempre presente.
  O jovem Truman Capote era gay, claro. A voz nunca engrossou. A pele não teve barba. Media metro e meio de altura. E usava franja. Detalhe central, Capote jamais teve qualquer problema em aceitar sua homossexualidade. Ele, desde os 10 anos, usava imensas echarpes esvoaçantes, roupas coloridas, e abusava de trejeitos e de cenas e poses. Imaginem o efeito numa pequena cidade do sul em 1934. O pai o odiava e a mãe sentia uma mistura de vergonha e de raiva. Truman lia e escrevia. E logo aprendeu a seduzir, não sexualmente, humoristicamente.
  Voces devem conhecer alguns """Capotes"" de 2014. É aquele mocinho afetado, infantil, que fala como uma metralhadora, disparando frases inteligentes e engraçadas sem parar. As mulheres adoram esse homenzinho absurdo. Mimam, se abrem, riem com ele e nunca dele. Ele consegue ser alegre, agradável, confiável. Os maridos aceitam sua alegria e seu bom gosto. É a alma da festa. Conhece todo mundo que vale a pena. E, eis o milagre, todos passam a disputar a amizade de Truman Capote.
  Ele começa escrevendo contos, bem curtos, para a Harpers Baazar. Truman deu sorte. Em 1940/1950 toda revista prezava sua sessão de contos. A Harpers, em meio a modelos, dicas de cosméticos, fofocas e guias de casamento, publicava contos. Contos artísticos, literários. Truman começou sua fama lá. Se tornou o queridinho dos editores e foi para New York. Muito jovem ainda, 18 anos, começou a ser famoso. Truman Capote foi famoso antes de lançar seu primeiro romance. As editoras o disputavam. Logo ele era um fenômeno. Para o povo IN, ser amigo de Capote era o máximo.
  E nisso ele também teve sorte. A juventude de Capote foi aquela do último suspiro da aristocracia americana e européia.  Uma delicia ler sobre eles. Gente realmente rica, gente com dinheiro para jogar fora, gente segura de sua posição, gente com gosto e berço, elegantes ao extremo. Nesse meio Truman foi rei. Dos Kennedy aos Paley, dos Agnelli na Itália a Onassis, cruzeiros, villas, festas, jantares, ilhas, castelos. Recepções onde havia um criado para cada convidado,  a melhor comida, e todo um código de conduta, de educação, de bom tom. Uma nobreza delicada, discreta e muito, muito rica. 
  Talvez o auge de Truman, em felicidade, tenha sido Bonequinha de Luxo, Breakfast at Tiffany`s. O livro, e não o filme, traduz a vida da NY de então, dos que desejavam fazer parte daquele alto mundo, dos que quase chegavam lá e que viviam como se lá estivessem. Lançado em 1958, ele não é o melhor Truman, mas é o mais alegre, vivo, cheio de energia.
  Em 1966 ele faz a festa do século em um hotel de NY. São quinhentos convidados. As quinhentas pessoas mais ricas e chiques do mundo. Do dono da Ferrari à irmã da rainha da Inglaterra, do marajá de Rachipur ao xá do Irã. Dos Kennedy a Onassis. E ainda Andy Warhol, Brando, Lauren Bacall, Sinatra. Um grande baile de máscaras, homens de preto, mulheres de branco. E Capote, sendo cortejado, adulado. É o auge de sua vida. Depois, a queda.
  Ter aceitado, por dinheiro, escrever A Sangue Frio, destruiu sua escrita. Viver junto aos dois assassinos, passar quatro anos dentro daquele mundo, tudo isso fez com que o ato de escrever começasse a lhe parecer uma dor, uma pena a pagar. Depois do livro enteegue, Capote nunca mais escreveu com alegria. Álcool, drogas, exploração, sua vida virou um caos.
  Sexualmente Capote sempre foi regrado. Teve três namoros importantes e alguns casos sexuais.  Mas depois do 40 anos se deixou explorar por um namorado ambicioso. Mais surpreendente, era um homem comum, feio, pobre e inculto. Esse foi o sintoma do começo de seu fim.
  Em 1975 Truman Capote comete o maior erro de sua vida. Lança um livro onde escancara os podres dos muito ricos. Como consequência, ele perde TODOS seus amigos. Dolorosamente, sua amiga, Babe, a mulher mais fina, elegante e bela do mundo, lhe vira a cara. Nunca mais eles reatarão. Slim, outra grande amiga, ex-esposa de Howard Hawks e do milionário Leland Hayward, o ataca. Truman se torna um pária. Uma piada. Um morto vivo.
  Ele sonha em ser o Proust americano, em, como Marcel Proust, registrar a agonia de uma elite, mostrar de forma bela, ácida e poética, o final de um mundo, o fim de um sonho de beleza. Claro que ele nunca conseguiu, e esse plano, essa ideia de fazer o Em Busca do Tempo Perdido da América ( plano que outros acalentam em 2014 ), lhe destruiu todo o desejo de escrever. Figurinha fácil em programas de entrevistas na TV, frequentador do Studio 54, grande consumidor de cocaína e de bolinhas, Capote foi se tornando uma piada. Morre em 1984. Nos braços de uma de suas últimas amigas.
  O livro conta tudo isso e muito mais. E como toda boa biografia, as últimas 100 páginas são muito tristes e dolorosas. Os últimos vinte anos de Truman foram um desastre. E mesmo a festa do século parece agora uma despedida.
  Truman deveria escrever mais e viver menos. Calar mais e falar nada. Mas assim não seria Truman. Ele amava o sol, as viagens, as amigas, os livros. Não era muito culto, mas foi aprendendo com os amigos. Era engraçado. Conseguiu superar um começo de vida de pesadelo. Mentia muito. Exagerava tudo. Mas o autor publica apenas o comprovado, e mesmo assim é uma vida quase inacreditável.
  No final ele voltou ao inicio. Só, falido e desacreditado. Com apenas 50 anos ele já parecia um ser de outro século. E ele era. E sabia disso. 
  PS: Em 1984 um disco dos Smiths saiu com Truman Capote na capa. Faz todo o sentido. Morrissey deve ter entendido muito bem a morte do pequeno elfo americano.

NASHVILLE/ LASSE HALLSTROM/ ROBERT WISE/ HELEN MIRREN/ FRED ASTAIRE

   NASHVILLE de Robert Altman com Ronee Blakely, Keith Carradine, Scott Glenn, Jeff Goldblum, Barbara Harris, Lily Tomlin, Ned Beatty, Henry Gibson, Geraldine Chaplin, Karen Black, Elliot Gould, Christina Raines...
Quando lançado em 1976 muito crítico disse ser o maior filme americano desde Citizen Kane. No Oscar ele venceu apenas a melhor canção, a bonita I`m Easy, de Carradine. O grande campeão daquela noite foi Rocky e isso revelou o futuro do cinema. Stallone venceu Altman ( e Lumet, que perdeu com a obra-prima, Networks ). Com os anos 80 Altman afundou, Rocky durou e Nashville se tornou um cult. Visto hoje a primeira coisa que fica clara é a imensa dívida que Paul Thomas Anderson deve a Robert Altman. Nashville lembra muito o melhor de Anderson. É um vasto painel, crítico, muito crítico, sobre uma porção de pessoas, gente nada especial, ou, muito comum, gente que se revela muito original, como todos o são, pessoas que são captadas em seu mais ridiculo, mais patético, mais sofrido. Em Nashville, capital country, vai acontecer mais um festival de música caipira. Os personagens lá se encontram. O velho cantor famoso, com sua peruca e seu visual ridiculo, meio racista, vaidoso e medroso. Já aqui se revela e genialidade do filme: fosse outro o caso, este personagem seria uma caricatura. Aqui não é. Pode até ser cômico, mas é sempre real. O filme é tipico do realismo do cinema feito nos anos 70. Os lugares e as pessoas são como são, pobres, feias, tolas, vazias, e assustadas. Uma repórter da BBC tenta fazer uma matéria, uma dona de casa canta na igreja e tem dois filhos surdos. Uma cantora sem talento faz um strip. Um motoqueiro mudo anda a esmo pelas ruas. Uma hippie de LA devora homens. Um velho no hospital espera pela morte de sua esposa. Um soldado do Vietnã olha tudo aturdido. Um trio se separa e o cantor transa com toda mulher que encontra. Um RP procura apoio para seu candidato a presidente. Um carro de som anda pelas ruas espalhando slogans politicos. Uma cantora enlouquece no palco. E mais campus, igrejas, drogas, e muita, muita música caipira. Altman exibe a América que os americanos tentam ignorar, o centrão, a zona atrasada, fechada, piegas, chorosa, saudosa, religiosa, preconceituosa. A região que elege os presidentes e que os derruba ou assassina. A região onde nasceu o blues, o rock e o jazz. E onde nascem os mais loucos artistas, psicóticos, gênios. O filme é uma festa de vozes embaralhadas, músicas muito ruins e algumas muito boas, cenas sempre fortes, atores sublimes e sacadas espertas. Uma obra-prima. sim, e que não poderia ser mais diferente do cinema que se faz hoje. Nashville não faz uma só concessão. É adulto, dura 3 horas, mostra o que deve mostrar e nunca cansa. Obrigatório mesmo para os que odeiam country music. Nota DEZ!!!!!!
   A CEM PASSOS DE UM SONHO de Lasse Hallstrom com Helen Mirren e Om Puri.
Vamos ao extremo oposto de Nashville. Aqui tudo é bonito, limpo, elegante, colorido e infantil. Não deixa de ser um bom filme. É gostoso de se ver e muito melhor que 99% do que rola por aí. Começa na India ( sim, O Brasil não é o país pobre queridinho, a India tomou o posto que poderia ter sido nosso ). Uma familia de cozinheiros perde tudo e vai à Europa. Deixam a Inglaterra "" porque na Inglaterra toda comida é ruim"". Acabam na França. Abrem um restaurante no campo, de frente a um rival, et voilà..... Helen Mirren, minha atriz favorita, é a dona do restaurante rival. Uma megera. O filme tem cara de festa. É bobo, mas não ofende. E os atores são ótimos. Gostei. Hallstrom, sueco que se revelou com Minha Vida de Cachorro, sabe contar uma história. Nota 6.
  BRIGADOON ( A LENDA DOS BEIJOS PERDIDOS ) de Vincente Minelli com Gene Kelly, Cyd Charisse, Van Johnson
O tema é ótimo, o filme não. O motivo, dizem, foi a desconfiança da MGM. Deram pouca grana, e em vez de ir à Escócia filmaram tudo em estúdio. Mas não é só isso. A coreografia de Kelly é banal, dói dizer isso, e a direção de Minelli é desinteressada. Na Escócia, dois americanos se perdem. Encontram uma cidade que parou no tempo. Descobrem que ela é um feitiço. A cada cem anos ela surge para viver um dia e depois dormir. O filme, baseado em sucesso da Broadway, não fez dinheiro. É um musical chato. Nota 3.
  CATIVA E CATIVANTE de George Stevens com Fred Astaire, Joan Fontaine, George Burns e Gracie Allen.
Passado na Inglaterra ( que se parece demais com a Califórnia ), mostra Fred como um ator que se apaixona por nobre inglesa. Todos os filmes feitos por Fred na RKO merecem ser vistos. Três são obra-primas de humor e elegância, The Gay Divorcée, Top Hat e Swing Time. Os outros são ''apenas"" ótimos. Se voce quer saber o que é o hiper-profissional cinema dos anos 30, eis seu filme. Ele é leve, bobo, superficial e delicioso. Músicas de Gershwin e coreografia de Hermes Pan. Nota 8.
  TIM MAIA de Mauro Lima com Babu Santana, Cauã Reymond, Alinne Moraes e Robson Nunes
Metade bom, metade ruim. Todas as cenas com Tim jovem são ok. Quando entram as drogas o filme cai e fica óbvio. Pior, chato. Tim Maia, gênio, merecia filme melhor. Mas até que vale a pena. Tem as músicas, boas cenas de show, bela reconstituição de época. ( O que é aquele Roberto Carlos????? ). Nota 5.
  PUNHOS DE CAMPEÃO de Robert Wise com Robert Ryan
Uma obra-prima. Acompanhamos em tempo real a hora e meia da vida de um boxeur. Noite de luta, ele se despede da noiva e vai ao local da luta. Ela anda pela cidade, ele se prepara para a luta. O ambiente é sujo, pobre, realista. Vem a luta. Luta que foi arranjada. Mas ele não aceita e luta de verdade.... Robert Ryan tem uma grande atuação. Faz um lutador derrotado, velho, cansado, desiludido. Robert Wise ganhou dois Oscars. Um por West Side Story e outro por A Noviça Rebelde. Mereceu os dois. E poderia ter ganho outro aqui. Touro Indomável baseou suas cenas de luta neste filme. Dura apenas hora e meia. É um monumento. Wise foi um grande, muito grande mestre. Cada corte, cada rosto é um drama completo. Obrigatório. Nota DEZ!!!!!!!!

A TRANSFORMAÇÃO DO NATAL

   Cheguei a conhecer o Natal como festa religiosa. Vagamente consigo me lembrar de uma quietude que existia na noite do nascimento de Cristo. Nas ruas existiam muitos presépios públicos e se ia a igreja para a missa do galo. O caráter principal da festa era a calma, o Natal como algo de muito familiar, íntimo, quase um sonho.
  Depois, durante minha adolescência, o Natal passou a ser um tipo de festa da amizade. Escrevíamos muitos cartões de Natal e era emocionante esperar o carteiro. Sempre chegava algum cartão daquela menina que voce passou o ano todo achando que ela mal sabia quem era voce. Natal era tempo de se fazer as pazes. O aspecto religioso começou a ser esquecido e em seu lugar a festa virou um tipo de banquete entre amigos. A cozinha era o centro da festa. O telefone não parava de tocar e a familia se reunia, nem que fosse só para discutir. Era hora de reavaliar os sentimentos, de demonstrar os desejos, de ser desavergonhadamente piegas. 
  Foi durante a década de 80, aqui no Brasil tudo chega com atraso, que o Natal se materializou. Papai Noel deixou de ser o bom velhinho e virou um mascate. Natal era hora de dar presentes. De ganhar aquilo que mais se quis durante o ano inteiro. Hora do presente mais caro. Popularizou-se o amigo secreto. A pieguice se embebedou. Ficar bêbado no Natal, até 1977 seria um pecado, a partir de 1981 virou lei. A festa tomou a rua, virou coisa pública, toda a intimidade ruiu.
  Hoje se estouram fogos a meia-noite. Um absurdo. A hora do silêncio e da quietude virou a hora do carnaval. O Natal se vulgarizou, virou apenas mais uma ocasião para se beber muito, falar tolices e acordar tarde. 
  Tendência mundial, todas as festas se transformam numa coisa só, impessoal e não particular. A intimidade naufraga, a vida interior é vista com temor e o Menino que nasceu agora passa a ser um tipo de Rei da Avenida. Dar presentes é uma obrigação e desejar Feliz Natal aos amigos se torna tão vazio como o bom dia dito na padaria. ( Parabéns à quem ainda o diz ). 
  Natal ? Ainda creio. Mais quem?

The Faces TOTP (1971-1972)

leia e escreva já!

The Birds - That's All I Need You For

leia e escreva já!

A AUTOBIOGRAFIA DE UM ROLLING STONE- RON WOOD. UM CIGANO PERDIDO NO MUNDO DOS HOTÉIS.

   Biografias são melhores quando escritas por terceiros. Isso porque ao escrever sua própria bio, o biografado pula trechos de sua vida que ele esqueceu, ou prefere esquecer. Quando um bom escritor se encarrega desse trabalho ele tem em mira aquilo que o leitor deseja saber. Não digo fofocas ou exageros, falo de fatos, fatos que podem ser irrelevantes hoje para o biografado, mas que permanecem enigmas para os fãs. 
  Veja este livro. Ele começa delicioso. Porque as origens de Ronnie são coloridas, vivas e muito originais. Sua familia morava num barco ancorado no Tâmisa. Isso era comum na Europa do pós-guerra. Assim, pai, mãe, irmãos, e até um avô, todos apertados numa barcaça antiga. O sangue desses ingleses tem raízes ciganas. E eu sempre achei que Ronnie tinha uma cara meio india, meio espanha, quase oriental. Cigano. Ele cresceu com uma multidão de parentes invadindo a casa toda noite para fazer música. Músicas de boteco. O pai de Ron é aquele inglês tipico dos anos 40/50 que a gente vê em filmes de John Ford ou de Carol Reed. O brigão engraçado, amigo de todo mundo. Depois eles se mudam para uma casinha e o pai traz moradores de rua para fazer um som. Toda noite. O jovem Ronnie cresce nesse mundo. Muita música, muita festa, muito riso e muita falta de dinheiro. Sua vida será essa. No rock ele repetirá toda a vida de seu pai em nivel maior. Keith ocupará o posto de tio. 
  Ronnie logo descobre o rock, forma bandas, tem um certo sucesso com os Birds ( não confunda com Byrds ), e é convidado por Jeff Beck a entrar em sua nova banda. Conhece Rod Stewart que se torna seu melhor amigo. Os dois comem todo mundo e destroem quartos de hotel. Mick Taylor sai dos Stones, convidam Ronnie e ele larga os Faces. O resto todo mundo sabe: excursões, muito dinheiro, muita droga, e várias falências. Como bom cigano, Ron gasta tudo o que ganha. Em clubes que ele abre e deixa falir. Em pubs e hotéis que ele inaugura e deixa quebrar. 
  Wood fala de drogas e bebidas, mas não fala de drama algum. Seu enfoque nunca é na dor ou na luta. É na diversão. Tipo: Fiz porque quis e ninguém tem nada a ver com isso. Ronnie é o que parece ser, um cara feliz. Suas casas sempre têm um grande estúdio de música e sempre está aberto para os amigos que quiserem tocar ou gravar. George Harrison, Eric Clapton, Pete Townshend, Paul MacCartney...e Keith, claro. Além do, nas palavras de Ron, quieto e muito calmo David Bowie, e Bob Dylan, que adora vestir botas e capa e ir caminhar sózinho, por horas, na lama. ( God knows como me identifico com isso ).
  Keith é pintado em todo o livro como um cara muito mal humorado, engraçado de tão ranzinza, explosivo e obstinado. Mick parece ser distante, frio, e bastante inteligente. Rod é um festeiro. Um playboy. E temos Charlie Watts, que tem as duas melhores cenas do livro: 
  É revelado que Charlie só anda de chofer. Tem medo de guiar. Mas coleciona carros. Seu favorito é um Alfa raríssimo. Vinho. Charlie adora vestir seu terno vinho, para combinar, ligar o motor, e ficar dentro do carro, parado, admirando as linhas do painel. 
  Outra de Charlie. Mick liga para Charlie as 4 da manhã e fala"" estou no estúdio com ideias e preciso de meu baterista aqui"". Charlie se levanta, toma banho, veste um de seus ternos da Saville Row, e vai de taxi ao estúdio. Entra quieto e dá um soco em Mick. E diz: "" Não sou seu baterista. Voce é meu cantor"". Isso é Charlie Watts. 
  No começo deste texto falei que seria melhor um outro cara ter escrito este livro. Isso porque Ronnie mal fala do Jeff Beck Group, nada conta dos Faces e foca quase que todo o livro nas excursões dos Stones. Legal, mas será que ele não sabe que os discos que ele fez com os Faces e aqueles que gravou com o Rod Stewart solo, são o ponto alto de sua carreira? Que qualquer dos discos onde ele esteve nos anos de 1969-1973 são melhores que aquilo que os Stones fizeram com ele? Well....uma pena, mas eu esperava mais sobre Ronnie Lane e Rod, sobre Maggie May e Oh La La, e menos sobre enormes shows na Austrália ou a gravação de Steel Wheels. 
  Ronnie Wood é o tipo do cara que todo mundo gosta. E por isso eu queria que ele contasse tudo. Que pena Ronnie! Sua bio é muito sem sal ! 

TIM MAIA, OS DISCOS

   Tim Maia pra mim é uma rua de terra onde eu andava no meio de muita gente, lixo e música. Os rádios ligados e Gostava Tanto de Voce rolava. Tim e Jorge Ben, Simonal e RC, esses eram os ídolos do povo jovem. Eu era criança, meu negócio era Monkees. Well...Se a gente pensar que o povo jovem hoje vai numas de sertanejo ou axé, funk ou Michel Teló....acho que piorou um bocadinho.
 Quando criança eu não gostava do Tim. Achava ele favela. Eu nasci já esnobe. Fazer o que? Mamãe passou sugar ni mim...Só na adolescência, que coincidiu com a baixa de Tim, é que comecei a gostar do cara. Lembro de ver ele, na fase Racional, tocando batera na tv Cultura e me deixando tonto de suingue. Fosse americano Tim Maia seria grande como Stevie Wonder. Pior é que ele sabia disso desde cedo. Ninguém, repito, ninguém tem a voz de Tim. Ele chega ao nível Otis Redding. Matador no balanço, matador na dor de cotovelo. 
 Tenho escutado os dois primeiros cds no carro. Trânsito parado, calor. Boto os cds e começo a cantar. Intensamente. Tim tem isso. Ele é intenso e voce, no carro, sem medo do ridiculo, abre os braços e solta o vozeirão. Cantando Tim eu engrosso a voz. Me sinto gordão. De Mulato Power. Balanço tudo e tô nem aí. Nada é mais suingue que esses dois discos. Objetivos. Certeiros. 
 Tim Maia é um gênio.
  
 
  
 

TIM MAIA, O FILME. ( E ALGO SOBRE AS BIOS DE ARTISTAS )

   Os primeiros minutos são muito ruins. A gente não consegue gostar do Tim Maia número dois. A voz é caricata. Mas o filme fica bom quando Tim é feito por outro ator. Toda a meninice, a ida aos EUA, a volta, a dureza em SP, o reencontro com RC. Toda essa parte, mais de 30 minutos, dá prazer. Bom. Bem bom. Mas...Como toda bio é preciso mostrar os males do sucesso, a queda, o reerguimento e a morte. Tudo muito óbvio, muito chato, muito arrastado. O diretor sente prazer em exibir tanta droga? Tanta chatice explícita? Tudo poderia ser encenado em 10 minutos. Mas não, é uma hora de lixo.
  Os atores estão bem legais. Menos o segundo Tim e o Roberto Carlos. Que é aquilo? Cartum? Casseta e Planeta? O filme não é uma comédia, mas RC é. Dá a impressão que ele caiu no filme errado. Well...É legal nesse tipo de filme ver caras que a gente gosta revividos. Adorei ver o Carlos Imperial. O ator tem todos os trejeitos e a voz. Espero que a molecada se ligue em quem foi esse ícone. Impera foi o cara!
  Tim Maia foi muito mais que aquilo que o filme mostra. Muito mais. De qualquer modo o crime é bem menor que aquele feito contra Gainsbourg, contra Ray Charles ou contra Jim Morrison. O gênero bio, sempre óbvio, tem nos dado muitos filmes chatos. O pior foi feito em 2005, Cole, a vida de Cole Porter, um caro, longo e bisonho mastodonte. Mesmo tendo Kevin Kline dando show como Cole. 
  Esse molde de filme vem no mínimo desde os anos 50 quando James Stewart e Anthony Mann fizeram um excelente The Glenn Miller Story. Os melhores sobre músicos, mais recentes, foram aquele sobre Dylan, de Todd Haynes e o filme sobre Johnny Cash, óbvio,  jamais chato.  Nos anos 90 houve Great Balls fo Fire, ótima bio de Jerry Lee Lewis.
  Existem muitos filmes bons sobre escritores. E também sobre pintores. As bios sobre esportistas costumam ser emocionantes. Mas as bios de músicos sempre seguem esse esquema de morte, flash back, luta, sucesso, drogas, queda e superação. Aff....Que tédio!
  Pena é que tão cedo ninguém fará outro filme sobre Tim.