CINEMA DE ARTE ( HOMENAGEM A MONICELLI )

Não existe mais cinema autoral na América. Tudo é pop. E isso não é necessariamente ruim. Torna-se besteirada quando o cara, jeca, tem vergonha de ser pop e finge ser artista. É como o cara que compra Proust, lê o resumo e vai às reuniões de ex-alunos de física posando de entendido. Quem tem um olho em terra de cego é rei.

Cinema autoral, hoje, só no terceiro mundo. Na europa a tv financia o cinema e tv não pode ser arte. Pode ser esperta, culta, inteligente, mas nunca autoral. É trabalho de grupo, tem patrocinador forte, precisa causar hype, tudo que um autor não admite.

O cinema americano hoje está dividido entre pop assumido, pop que se finge arte e pop gracinha. No pop assumido reside o melhor. Como sempre, o cinema lá tem vocação para circo. E circo, quando bem feito, é insuperável. O pop que se finge arte tem por patronos Gus Van Sant e David Lynch. Por mais que eles tentem ser autorais, tudo neles é popice. Desde a trilha sonora, passando pelos atores, cenário e problemas apresentados. É tudo tão artístico quanto um clip da MTV.

E tem o cinema gracinha, que as vezes acerta. Ele nasceu com Hal Ashby e seu Harold and Maude ( Ensina-me a Viver ). Gente fofa, gente do bem, com seus dramas de familia destruídas, com suas dores infanto-juvenis, com suas escolas cruéis. Esse cinema tenta sempre parecer do bem, e tem sempre algo de franciscano, de hippie, de bacaninha.

Desde quando os críticos de cinema Godard, Truffaut, Chabrol, Rhomer e Rivette descobriram que western é arte a situação é essa. Até então, bons filmes eram os pop-arte, e só eles. Era por isso que Hitchcock era subestimado. Assim como os westerns de Ford e Hawks. Filme bom tinha de tratar de temas nobres, sérios, tinha de ser relevante. tinha de PARECER ARTÍSTICO.

Mas esse bando de franceses mostrou que um tiroteio pode ser mais artístico que um drama sobre incesto ou sobre a impotência. Que uma paisagem de Ford vale mais que um diálogo de Eugene O'Neill.

O Oscar jamais entendeu isso, e continua achando que arte é falar sobre esquizos ou sobre refugiados. Às vezes eles acertam, mas sempre pela razão errada.

Mario Monicelli é superior a tudo que Rosselini fez. Os Eternos Desconhecidos é uma obra-prima "sem querer", o que são os melhores filmes. Desconfie sempre que um diretor sentar na cadeira e falar: Farei uma obra-prima!

Sam Peckimpah é arte profunda e é hiper pop. É muito superior a John Cassavettes, que tenta o tempo todo ser maldito.

Os Irmãos Coen dão de lavada em qualquer diretor hermético metido a novo Kubrick. Assim como um diretor pop assumido como James Mangold nunca erra.

O filme sobre Bob Dylan, que eu acho ser um dos cinco melhores desta década, é pop até o osso. Ele trata de um ídolo pop, de propaganda pop, de jornalistas de moda, de Fellini. Todd Haynes jamais perde esse rumo. Nada há de chocante, genial ou simbólico-vazio. Torna-se arte sincera.

Mas veja bem, quando se fala em arte no cinema jamais passamos do nível Jack London, Conan Doyle ou Alexandre Dumas. O mais genial dos diretores ( Bergman e Kurosawa ) chega no máximo ao nível Evelyn Waugh/ Somerset Maugham. O cinema é pop, depende de bilheteria e de comunicação com grupo, jamais será erudito.

Quem mais tentou ser erudito foi Dreyer. E Tarkovski. Cinema de autor, cinema que não mais existe é esse. Assista A PALAVRA de Dreyer e SOLARIS de Tarkovski. Isso não é nada best-seller. Tenta ser Dostoievski e Kafka. É outra coisa. Cinema. Cabeça, metido, chato pacas, mas ao menos, original, sincero e muito corajoso.

Se voce quer arte não procure cultura de massa. Leia Tolstoi, leia Sebald, ouça Stockhausen ou John Cage. Cinema sempre é para a massa. Mesmo que seja a massa jeca que pensa que fazer um filme sério, crispado, hermético e escuro seja fazer a tal da arte. Arte para quem nunca entendeu arte. O tal olho em terra de cego.

Nunca foi tão fácil posar de artista. Quase ninguém viu algum dia a tal arte. E quando viu, a ignorou sem compreender nada. Miopia de quem não exercitou olho e entendimento. Então alguns tipinhos passam a posar de arteiros. E a fazer filmes para míopes. Arte ? Não. Popice travestida de pretensão. Musiquinha triste, imagens trabalhadas, temas dificeis. Pop como uma "História em Quadrinho "adulta". E é só.

O pop pode ser maravilhoso. Desde que seja assumidamente, pop.
Abba é melhor que Pink Floyd e Michael Jackson que Smiths.
O que? Loucura? Onde? Voce é ingênuo de achar que o Floyd é anti-pop e que Morrissey é nobre? Em que mundo?
Tente escrever uma canção como Mamma Mia e uma como Wish You are Here. Qual a mais dificil de compor ? ( Adoro as duas. Mas para mim as duas são do mesmo naipe ).
Não pense que ouvir Radiohead ou assistir Almodovar faça de voce algo erudito ou especial. Faça de voce um cara Anti´pop. O que te faz diferente é o entendimento que voce tira de tudo. Perceber a beleza de uma luta de Jackie Chan ou a verdade numa canção de Tim Maia. Posar de artista por gostar de Lars Von Trier é muito fácil. É como comprar um Bacon e colocar na sala. E daí ? O que voce tirou daquilo ?

Scorsese sempre foi melhor que Haneke.

TEMA DESTE TEMPO

Cada época tem seu tema. Cada época se define por aquilo que lhe é urgente.
Não venha me falar no sentido da vida. Isso é tema de 1880. É coisa de Tolstoi, Dostoievski e Kiekegaard. Nem pense que agora vivemos a época new-age ou tempos de revolução. O tempo revolucionário foi 1776, o tempo da new-age jamais existiu. O que nos define é a violência, nosso ícone é uma arma, nosso engenho é um novo caça e nossos desejos são desejos de poder.
Toda a literatura relevante, hoje, fala de guerra, de fuga, de sangue. Os filmes que valem a pena ( dos últimos vinte anos ) tratam da banalidade da maldade. All you need is love é nostalgia para meninos dos jardins.
Não me venha com dramas familiares, casais descasados, freudianismos e sexo travado. Isso é velho como Tennessee Willians e Ingmar Bergman. A vida interior fechou, o que abriu foi o boteco da carne. O sangue jorra, os tiros cantam, os carros estão blindados, a cidade da bossa-nova é a metrópole da guerra.
Sem religião vale tudo. O medo do pecado nos freava. Sem estado forte pode tudo. A punição nos dava medo. ( Sim, existem ateus bonzinhos. Mas esses têm sua religião própria. Substituem Deus e Cristo por Marx e Poesia ).
Portanto vale tudo. Para quem não tem deus-Platão ou jesus-Hegel. O que guia é o desejo livre, e desejo livre não leva a felicidade e paz, leva à selva. O que eu quero eu quero agora.
Nossa melodia não pode ser melódica. Ela tem batida de metralhadora. Nossa roupa não pode ser elaborada, tem de favorecer a fuga. E nossas casas não são mais jardins hospitaleiros, são casamatas. Flanar como Baudelaire ? Onde ?
Toda arte que não trata da violência é irrelevante, saudosa, falsa, vazia, passadista.
Toda bandinha alegrinha, todo cantorzinho fofo, todo filminho cabeça. Avestruz. Manual de fantasia para bando de avestruzes. Masturbação.
Os melhores filmes deste milênio falam do medo, do sangue, do tiro e da fuga. ONDE OS FRACOS NÃO TÊM VEZ. A fala final de Tommy Lee define esta era. O resto é supérfluo. E nada é mais supérfluo que Woody Allen.
Não precisamos de um novo Mozart. Precisamos de um esconderijo.

RESPOSTA A UM AMIGO ( CINEMA )

Não existe cinema medíocre ou cinema de classe. O que existe é filme chato e filme bom.
Querer fazer um filme "inteligente" me obriga a cobrar desse filme tudo o que signifique "inteligência", ou seja : criatividade, originalidade e sinceridade. Nolan ( que é um cineasta tipo " Quando Nietzsche chorou", não se iluda, ele é totalmente best-seller ), sempre falha nas duas últimas. Sua pretensa originalidade é sempre citação de algum filme que poucos viram e sua sinceridade é a sinceridade de quem se superestima. Inácio Araújo e André Barcinski o definem bem: um engodo.
Um filme banal pode ser divertido. Desde que seja feito com alegria e paixão. E por conseguir divertir ele se torna inteligente. Rodriguez é um dos mais interessantes diretores, e o melhor nele é que, apesar de saber tudo, ele não posa de "artista". Assim como Tarantino ( e ao contrário de Fincher, Von Trier e tantos outros ) ele não sente a obrigação de provar a ninguém sua "cultura superior" ou sua "originalidade". Como fazia Howard Hawks, eles apenas filmam.
Com a idade a gente percebe o valor de Joseph Conrad ou de Mark Twain. E a tola pretensão de Pound e Mallarmée. Que muito mais nobre é ser simples. Um bom filme de piratas é superior ao melhor Renoir, um lindo musical sobrevive melhor que um Cassavettes, e uma porradaria bem feita é muito melhor que um chinês metido a chic. Não é porque adoro Bergman e Mizoguchi que vou tolerar toda "arte" nas telas. Para se fazer arte é preciso ter algo de novo para se dizer. A palavra chave é : entretenimento.
Abraço.

CINEMA DE AVENTURA E QUE TAIS

Os filmes sobre os quais escrevo aqui, caso voce não saiba, são aqueles que assisti na semana. Tenho sempre uma pilha de dvds que nunca vi e às vezes revejo o que me dá vontade. Nunca escrevo sobre filmes que vi muito tempo atrás, é sempre o que é assistido na hora.
Escrevo isso porque lamento não ter tido blog em 2006/2008 que foi a época em que montei minha coleção de filmes. Foi o período em que descobri aquilo que o cinema pode ser. Primeiro contato com o cinema dos anos 30, os clássicos silenciosos e tudo de Bergman, Dreyer, Bresson, Godard, Melville e que tais. Foi um tempo bom demais! As comédias dos anos 30, os noir dos 40, Carné e Clair.
Ainda existe um monte de clássicos que não vi, mas o tempo do descabaçamento já se foi. Até 2005 eu achava que conhecia cinema, não sabia nada! ( E sei que ainda sei pouco ).
Escrevo isto porque os filmes que vi esta semana são de nivel bem baixo.... talvez seja a mais fraca semana que já tive. Aí vai :

ERA UMA VEZ NO MÉXICO de Robert Rodriguez com Antonio Banderas, Johnny Depp, Salma Hayek, William Dafoe e Mickey Rourke
Rodriguez homenageia Leone e seu The Good, The Bad and The Ugly ( talvez seja o filme mais homenageado dos anos 90/2000 ). Mas se perde. As 3 histórias não mantèm seu interesse. Depp seria o mau, Antonio o bom e Dafoe o feio. A fotografia e a música são ótimas, mas os personagens não sustentam o filme. Apenas um curioso filme pop. Nota 6.
VELOZES E FURIOSOS 4 de Justin Lin com Vin Diesel, Paul Walker, Michelle Rodriguez
Quer saber ? As cenas de ação são muito boas. É o melhor dos 4 filmes. Tem alguma história e os carros são demais! Lógico que é um filme bobo, mas dá uma certa adrenalina ( se voce desligar o senso crítico ). Nota 6.
CARGA EXPLOSIVA 3 de Olivier Megaton com Jason Statham e Natalya Rudakova
Um excelente filme de ação ( do tipo atual ). Ou seja: é completamente inverossimel. Esqueça os diálogos, esqueça a construção de personagens. É movimento todo o tempo. Filme feito para criar sensações, nunca emoções. Jason nasceu para esse tipo de durão com voz rouca ( à Clint ) e Natalya é linda de doer. A trama não faz o menor sentido. Nota 7.
O GRANDE MESTRE de Yip Wai-Shun
É a história de grande mestre de artes marciais da China dos anos 30. O filme começa maravilhosamente bem. Acompanhamos o cotidiano do mestre, seus desafios, a vida entre valentões. Mas vem a guerra. O Japão invade a China, o mestre conhece a fome e o filme se torna tão patrioteiro que chega a irritar. Para quem pensa que americanos fazem filmes patriotas, bem... veja este. Os americanos são neutros perto disto. Os japoneses são mostrados como bestas sanguinárias, agentes de maldade infinita, sádicos e sub-humanos. E no fim ainda é dito que o Japão foi derrotado " graças a valentia do povo chinês ". E Hiroshima ???? Mas mesmo com essa baboseirada o filme é legal. As lutas, coreografadas por Sammo Hung, são de tirar o fôlego e os atores são muito bons. Belo filme. Nota 7.
O GRANDE TRUQUE de Christopher Nolan com Hugh Jackman, Christian Bale e David Bowie
O estilo Nolan de cinema: ele pega uma coisa banal e a complica ao máximo. Tome flash-back, tome divagações vazias, tome um monte de frases ruins. É um enganador. Fake até o osso. Nada de novo tem a dizer, mas como se acha muito intelectual para fazer filmes simples, enche tudo com truques que enganam aqueles que pensam que o cinema nasceu em 1998 com Matrix. Hugh é legal, Bale é outro chato. O filme fala de mágicos e truques. Uma chatice. Nota 1.
PAIXÃO SEM LIMITE de Alan Shapiro com Cary Elwes e Alicia Silverstone
Lolita para tvmaníacos. Tiraram todo o humor de Nabokov e toda a malícia. O que restou? Uma tolice sobre ninfeta fatal. E ainda termina tudo em loucura e crime ( claro! Ela tinha de ser louca! Afinal, ela gosta de sexo! ). Desprezível. Nota Zeríssimo!
DIA DE OUTONO de Ozu
Em se tratando do hiper-original Ozu, eis aqui um de seus filmes mais fracos. O que, em seus melhores filmes, é humanismo nobre e refinado, aqui se torna preguiçosa contemplação. O mestre não conseguiu criar personagens marcantes e o filme fica a deriva. Mas as composições de cena são lindas e sempre é bacana ver a forma como Ozu filma. Ninguém se parece com ele. Cinquenta anos após sua morte ele é ainda original. Nota 6.
SANGUE EM SONORA de Sidney J. Furie com Marlon Brando e John Saxon
Western passado na fronteira sul. Pó e mexicanos. Marlon tem seu cavalo roubado. Vai o recuperar. O filme é simples, as imagens são ótimas, mas ele consegue não emocionar. Porque? Falta um motivo mais forte para a vingança. O bandido não é mal o bastante e o herói parece flácido. Dá pra ver, mas é um western que anuncia a decadência do gênero. Nota 6.
KELLY'S HEROES de Brian G. Hutton com Clint Eastwood, Telly Savallas e Donald Sutherland
É um dos primeiros filmes de Clint como estrela ( 1968 ). Mas é principalmente um show do muit jovem Donald Sutherland. Do que trata o filme? Na segunda guerra, um bando de soldados americanos tenta roubar ouro nazista. O filme é uma comedia ácida: vê a guerra como farsa sem sentido. Nesse gênero, MASH dá de mil a zero. A loucura aqui é tanta que chega a enjoar. Clint é um muito cool comandante que só quer se dar bem, Savallas é um brutamontes histérico e Sutherland cria um tipo genial : um hippie perdido em 1943 ! Seu cabelo, sua roupa, seu modo de falar é de alguém que acabou de tomar um ácido em show do Grateful Dead. A guerra pra ele é uma viagem e tudo deve ser feito com good vibrations. Criação de gênio, a gente sente um imenso prazer em vê-lo atuar. Tipo de ensaio para o que ele faria em MASH dois anos mais tarde. Os Black Grapes têm uma música ( ótima ) que cita este filme cult. Mas é histérico demais!!!! Nota 6.

SEX,DRUGS & ROCK'N'ROLL (E MAIS NADA)

Não é um escrito sobre rock. É sobre o artigo de Pondé na Folha de ontem. E sobre umas coisitas mais.
Todo pseudo-MODERNO precisa de um símbolo de poder para ser contra. Aquele bode velho, aquele boneco em que ele pode bater e ser aplaudido por sua "rebeldia" pelos outros pseudos. E de preferência esse bode velho deve ser completamente MAL ENTENDIDO, não analisado, deve ser vítima de absoluto preconceito. Sim, os pseudos se acham seres isentos de todo preconceito. Mas revelam seu preconceito absoluto no ódio ao bode velho.
Hoje esses pseudos não têm mais um rei para odiar. Não têm mais tiranos ( neste nosso mundo do ocidente ). Estão livres da repressão sexual de pais e professores. E não conseguem ser contra a ciência ou o mundo como ele é. Pois isso exigiria deles aquilo que não possuem: coragem. Então eles batem em bode beeem velho, a igreja.
Eu não falo de energia nuclear ou de ópera. Não sei nada sobre átomos e sobre canto lírico. Admito isso. Poderia palpitar, mas sei que só falaria bobagens. Eis porque não tem o menor sentido o que os pseudos fazem. Eles nada sabem sobre aquilo que atacam. A igreja não tem mais nenhum peso em nossa politica, não dita mais regra alguma, não exerce mais nenhuma opressão, mas os ateus e bem-resolvidos pseudos continuam a tecer suas lorotas sobre o papa e a fé. Filho juvenil falando sobre seu coroa.
Pondé fala coisa que sinto na carne: amor é muito caro, sexo é barato.
Há uma pista que a igreja dá: a vulgarização do sexo e essa coisa modeninha de se confundir sexo com amor, de se pensar que amor é carne, leva ao tédio, ao não-amor, ao eu absoluto.
O papa não é um idiota. Ele é um grande teólogo e não se iluda, ele dá pistas sobre onde devemos ir. O que não significa que lá irei. Somos todos livres, não é?
Pondé diz algo genial: NADA HOJE É MENOS ACEITO QUE SER CONTRA O MUNDO BALADEIRO. Vivemos a ditadura da balada e do sexo casual. VOCE TEM DE SAIR E SE JOGAR, VOCE TEM DE TRANSAR MUITO. Se não for assim, voce tem um grave problema.
Bullshit!
Temos à vontade sexo, drogas e rocknroll, e mais nada. O mundo se tornou só isso.
A infelicidade, ao contrário do que os libertários do século XIX pregavam, não vem da repressão sexual. A doença é não conseguir amar. O amor cura tudo, por mais ridiculo que isso pareça hoje. E amor não é pau no buraco. Amor não é beijar vinte na balada. Amor não é viajar junto. Amor é encontrar alguém que é parte de voce. Alma irmã que tem face que te remete a sua origem. Paz absoluta. Sexo só não é ginástica quando vem como sinal de amor.
Drogas e rocknroll idem. Só tinham sentido quando eram sinal de algo além de si-mesmos. Ficar louco para fazer loucura ou ouvir rock para pular não tem nada de transcendente. Apenas carne e osso. O lema sexdrugsrocknroll significava tentativa de extase. Hoje é lata vazia.
Jesus Cristo foi revolucionário por ser o primeiro homem a colocar o amor ao outro como bem supremo. Buda ou Confúcio não tocavam nesse tema. O tema da igreja ocidental é a compaixão. Nada a ver com o egoísmo do sexo. Sexo é posse, amor é se dar. Inteiro.
Em mundo de azaração, ficação, vale tudo, valor de bunda, malhação vitrinesca, botox, tudo se torna vendável, tudo se torna carne, tudo envelhece e perde o valor. O amor não faz parte de nada disso. Ele vive no eterno, no que nunca envelhece, no etéreo, na alma ( seja alma um símbolo, uma fé ou um vazio ), na religião. Quem ama de verdade está sempre perto da religião, seja ela qual for. Saiba disso ou não, seja ateu ou crente.

CARPE DIEM/ MEMENTO MORI

Leio um texto sobre o barroco. Diz que o Brasil é barroco. Que é o país do torto. Das pernas tortas de Garrincha à barriga de Ronaldo, é nação que ama as curvas e abomina a reta. Para nós, ir de um ponto A até um ponto B é caminho curvo e tortuoso. E tem o carnaval, mixórdia de formas, cores e intenções. É um país sensual e conservador.
Voce sabe o que é barroco? Eu descubro que não sabia. E surpresa, descubro que eu sou barroco.
Porque barroco é o cara que fica no conflito. Ele ama os anjos e sabe ser um diabo. Luta por ser religioso, mas sabe que sua carne é finita. Sempre cai na tentação, sempre aspira ao Divino. Vive no fogo olhando o éter.
Detesta a linha reta. Tudo o que é limpo, pragmático, sem treva. O sol é amado, mas a Lua também. Idolatra a razão e o controle, mas é apaixonado pela magia. Sabe que a verdade nunca tem nome. Complica o que parecia simples. Tortura-se. É barroco.
Carpe Diem é um lema barroco. Aproveite o dia. E aproveitar o dia é ir ao fundo de toda curva. Por detrás de cada verdade sua mentira, por detrás de toda aparência, sua alma. Rir e chorar, amar odiando.
Memento Mori é o outro lema. Lembre-se, tudo morre. E se tudo morre, todo saber é ilusório, pois toda afirmação morrerá em sua negação. Todo sim carrega seu não.
Roger Bastide veio ao Brasil para dar um curso e foi ficando ficando.... ele dizia que a mata atlântica era a última catedral barroca do mundo. Caceta! É isso!
Naquela exuberância de curvas e arabescos, aquele monte de verdes que se movem, insetos e cheiros e cobras e macacos, e montes e águas e quedas... Penso em Deus ao ver a Serra e sua mata. Penso em anjos e em humanos. Mas também vejo a morte e o escuro. O calor do inferno e a eternidade do paraíso. E sinto minha carne em festa sensual na visão daquela mata que apela a meu espírito. Minha catedral, lugar de paz celeste e de dúvida cruel.
Não existe um amor simples e não me interessa essa arte reta. Linhas me sufocam, música tem de ser sangue e alma, pecado e remissão. Prédios me aprisionam. Quero ruínas, curvas, cantos secretos, porões e alpendres. Poços, minas, escadas. Seios, bundas, mas também corações e prantos sufocados. Flores.
País barroco, eu barroco. Anjos de pedra e duendes de ácido. Minhas mãos em oração manchadas de tinta e da seiva de seu sexo. Dilacerado homem.
Iluminismo? Certezas? Ismos vários? Á mierda com tudo isso!
Um canto de mata humilha seu aço e seu atomismo. Uma lua na madrugada destrói todo seu raquitismo. A curva de uma mulher entorpece toda certeza. A alma é grande, a dúvida, imensa.
Entre as ramas e a espuma, eis onde estou.

DE ANJOS E DE DEMÔNIOS

Como diz Nick Hornby, a música que voce escuta define sua vida.
Terminado o show de Paul a sensação é a de ter voltado de uma bela festa de natal. É tudo lindo, mas mesmo em Helter Skelter, nada fede ou sangra. Etéreo. Paul é um anjo e representa em seu mais alto grau o rock de apolo, o rock que é espírito. Dele ( e dos Beatles ) com seus discos absolutamente perfeitos, nascerá todo o rock progressivo ( de Yes à Floyd, chegando até o Radiohead ), todos os baladeiros puros ( Van Morrison, Kinks, Elton John, Coldplay ) e os cultores do pop grudento ( Robbie Willians, Rod Stewart, Oasis, Stereophonics, Roxy ).
Nos EUA a coisa é outra....lá tudo é tão misturado, que é dificil dizer se Dylan é anjo ou demonio, se ele é pop ou pagão. Mas os Beach Boys são os apolozinhos do som perfeito e todo o som negro da Motown seria apolo, enquanto o pessoal da Stax/Atlantic teria uma cara vermelha e dois chifrinhos na testa. Dionisio.
Em 1964 ( quem quiser que veja no you tube ). Nome da música: Little red Rooster : eu sou um galo de briga/ muito tarde para fugir de mim/ as galinhas no galinheiro/ cuidado com minha espora
Quem canta é um fresquíssimo afetado de lábios de borracha. Usa cabelo de mulher e blusa preta. Atrás dele, um louro detonado rí e um moleque feio cheio de espinhas mostra os dentes. Todos os anjos estão expulsos do palco. Aqueles demÕnios, aqueles duendes, aqueles dionisios jamais falariam em paz, jamais tocariam para as vítimas da guerra ou da fome, jamais participariam de movimento ou de grupo qualquer. Seriam individualistas, arrogantes, antipáticos, sujos, maloqueiros e muuuuuito sexys. E irritariam todos os anjos da Terra: eis a chegada do reino do Kaos: the rolling stones.
Deles brotaria a turma anárquica, o povo que não quer nada mais que fuck stars. Pretos, vermelhos, sanguineos, cheios de sexo ( e se há um defeito nos Beatles é sua completa brancura assexuada ). Mesmo hoje, destruídos por shows burocráticos ( Paul consegue ser bem mais convincente, talvez por ter sido desde sempre etéreo, ou seja, sem idade ), a turma de Mick continua sendo profundamente sexual. Se parecem com bando de velhos pervertidos.
Na América esse mundo dionisiaco foi desde sempre presente. Estava no blues, no jazz, e depois em James Brown e no funk de Sly Stone. Mas na pudica Inglaterra de 1964, nascer uma banda como a de Keith e Brian foi um verdadeiro milagre. A erupção de energias satanicas que vinham cozinhando desde Byron e Shelley passando por Oscar Wilde e Lawrence explode na bichice de Jagger e na sujeira de Brian e Keith. .. Se os Stones não tivessem existido todo o rock inglês se resumiria a canções bonitas e discos perfeitos.
É surpreendente eu ter reafirmado meu compromisso dionisiaco pelos Stones em show do mais anti-stoniano dos caras: Paul. Talvez porque a beleza em Paul ( e nos Beatles ) seja tamanha que meu diabinho, meu duende, começa a se arrepiar, e em meio as lágrimas que derramo pela genialidade de Blackbird me vem uma necessidade sexual de cantar STREET FIGHTING MAN!!!!!!!
Mal posso esperar pela volta dos Stones no Brasil.....

EU VI UM ANJO EM FORMA DE MÚSICO

E quando termina, fica em todos uma sensação de orfandade. Não vá embora, Paul.
No palco, Paul no palco, é como festa de família. São as velhas canções de nossos amores, dores, dos aniversários, das formaturas, dos natais. Os consolos e os presentes em forma de música.
Fique mais um pouco...
E há uma tristeza profunda em ver um show de MacCartney.
Porque é como ver um tigre branco. Sabemos intuitivamente que ele é o último dos últimos. Nosso mundo não produzirá um jovem Paul. Uma aristocracia da alma, é isso que ele representa.
Nós todos vimos uma criança no palco. As rugas se tornaram supérfluas. Ele é a confirmação de que para o verdadeiro artista, a juventude é para sempre ( e devemos desculpar e adorar suas infantilices ). Seu olhar é o mesmo de Liverpool. Seus murmúrios de músico country ainda são os do jovem fã de Buddy Holly e de Roy Orbinson. O modo como ele se comunica e respeita a platéia ainda é o de Elvis Presley e de Johnny Cash.
Em 1965 Yesterday fez com que os caras que ainda desconfiavam do rock passassem a respeitar os Beatles. ( E fez com que os mais radicais passassem a desconfiar de Paul ). Em 2010 eu constato que Yesterday é linda. Uma melancólica ode às coisas perdidas. Mas Blackbird é melhor. Eu juro que enquanto Paul canta Blackbird o mundo me pareceu lugar perfeito. A arte apolínea é feita para isso. ( E são os Beatles, na Inglaterra, que criam o rock de Apolo. )
Penso que seria lindo ter visto John Lennon no Morumbi. É uma sacanagem não termos tido a chance de o homenagear. Instant Karma e Jealous Guy seriam de matar.
Eu choraria ao ver George tocar While my Guitar com Eric Clapton.
Mas Paul é melhor que os dois.
E quando ele toca Let it Be, sei que há uma verdade na vida:
QUE NO FINAL, O AMOR QUE VOCE RECEBE É O AMOR QUE VOCE DÁ.
i love paul ( mas eu sou apaixonado por Mick e Keith, e há aí toda a diferença da minha vida ).

MITOS: PAUL E LOU IN BRAZIL

....e Paul merce cada aplauso recebido e toda homenagem. Pois ele é um sobrevivente, um cara ( raro entre os loucos anos 60/70 ) que nunca perdeu o rumo e que nunca precisou de escândalo para fazer sucesso. Seu êxito se deve a seu talento. Imenso dom de melodista e de arranjador.
Mas há algo que me arrepia em tudo isso. Mrs Vandebilt é minha canção favorita de 1974 ! Eu ficava escutando a rádio Difusora AM esperando entre canções de Bad Company e Elton John, Stylistics e Stevie Wonder, que logo tocasse Mrs Vandebilt. Isso foi no tempo do Corcel e do Opala, da tv a válvula e do compacto simples. É tempo demais !!!!
Assim como eu cantava Hey Jude aos 6 anos de idade, enquanto minhas primas me admiravam, pensando que eu seria um tipo de Mozart do Caxingui. Caceta !!!! E hoje, em meio ao buraco de ozônio, a mocinhas de chapinha e celulares, no burburinho de fãs que choram e não páram de tirar fotos, ele, Paul, continua aqui, cantando Mrs Vandebilt e Hey Jude.
Quem mais ?
Os 60 tiveram um poder absurdo em produzir mitos. De Lennon à Hendrix, de Dylan à Jagger. Pelé e Garrincha, Beckembauer e George Best. Muhammad Ali e Jim Clarck, Rod Laver e Gerry Lopez. Luther King e Malcolm X, Kennedy e Che Guevara. James Brown e Michael Jackson. Andy Warhol e Kubrick, Panteras Negras e Baader Meinhoff, Brigitte Bardot e James Bond.
Mitos. Não digo que sejam os melhores, mas sim que se cristalizaram como símbolos.
E se Paul chama multidões, Lou Reed canta ( canta ? ) discretamente, como foi subterrâneo o Velvet Undeground. E se os Beatles foram ( são ) a mais amada e famosa banda do mundo, é ( será sempre ) o Velvet Underground a banda guia de todo grupo que quiz e quer ser maldito. Se os Stones ou o Led foram melhores, o Velvet é bem mais perene, afiado, e deu muito mais cria. Porque desde 1969, não nasceu um só nome no rock dito alternativo, que não tenha um pé no Velvet. Microfonia com baladas de mel, vídeos chics e doidos com postura extra-cool. No mundo do rock-arte, tudo é V.U.
Portanto toda a adoração é devida a Lou. ( Além do que, foi ele, com Mick Ronson, que fez o meu disco favorito: Transformer. )
A gente acaba nisso: Paul, Dylan, Jagger e Richards e mais o que ( falo dos vivos ).....Bowie ? Led ?
Quem desde a década de 80 pode lotar um Morumbi e ser chamado de mito ? Madonna lota. Mas é um mito ? Morrissey não lotaria a Vila Belmiro e o REM idem. Oasis, Blur, Radiohead, Pearl Jam, bandas que têm ou tiveram o fanatismo de seus fãs. Mas são mitos ? Fora dos meios roqueiros, quem os conhece ? Seus pais já ouviram falar ? O garotinho de 10 anos já os escutou ?
Porque mito é o artista que define uma época FORA DE SEU MEIO DE ORIGEM.
Paul saiu do meio rock inglês e se tornou ícone global ( em era pré-tv mundial ). Coisa que nem Led ou Bowie ou Lou fizeram. Que só Michael Jackson ou Madonna conseguiram ( em era de MTV ) e que Dylan fez ( saindo do meio pop para as altas esferas da arte e da politica ).
Não haverá outro Paul. E nem mesmo outro Velvet Undeground. Todo aplauso é justo.

Estive lá. E vou de novo.
Na rua suja e de buracos novos, carros aos montes estacionados de frente à calçada. Fuscas de capô transparente, Opalas laranjas de rodas que brilham e parecem de brinquedo. Ômegas pretos exalando fedor e novos modelos orientais ( Kia, Hyundai ou Honda, quem sabe ? ).
Cada passo que dou é um barulho ensurdecedor. Caixas de som que fazem o carro e a rua balançar. Rap, eletro e funk. Meu amigo me guia nessa coisa dantesca, é meu Virgilio em inferno de paraísos insuspeitos. Não vejo droga nenhuma, mas sei que tem. Muita.
Já assisti Velozes e Furiosos, todos os quatro, várias vezes, e sei que este mundo está imitando aquele mundo. Tem bandanas, tem correntes de prata, tem tatoos. E meninas. Mas talvez Fast and Furious seja tão imitado aqui quanto o povinho dos jardins tenta imitar Johnny Depp e o mundinho de brilhinho de algum super diretor playboy tipo Nolan. Eu me penso em alguma tosqueira de Robert Rodriguez ou nalguma coisa ebuliente de Tarantino.
Mas não é nada disso. Quando noto um casal transando no carro acordo e sinto que ali é pra valer e que Vin Diesel não é o modelo, ele é a cópia. A menina de short que encosta a mão e passa a unha pelas minhas costas é real. Não é Michelle Rodriguez ou Fergie. O mundo dela é este mundo sem nenhuma noção de passado. Ou futuro. O molde é uma junção daquilo que se pode ser com aquilo que nunca se foi. Buracos.
Percebo que muita gente me encara. Nunca me viram por lá e algo no meu jeito diz que não sou dali. Mas Virgilio é respeitado e ele me guia e me apresenta. Maicon, Zé do Fumo, Monique, Bia... Os caras nada têm a dizer, tudo se resume a : Aí, Bacana, Diz ou Certo? Mas ela me segue.
Virgilio tem um Ford Turbo qualquer coisa azul metálico. Ele não faz racha. E eu sou contra rachas. Não é por isso que estou aqui. Eu procuro a minha Beatriz.
Se ela nunca foi encontrada nos enfumaçados bares onde doidinhas de marijuana dançam reggae em copos de sexonthebeach, e se ela não deu o ar de sua graça em sons eletrônicos onde todos vão para seduzir e não ser seduzidos, se ela nunca se materializou em poltronas de escolas ou salas de livrarias, onde o que vejo são sufocadas moças sem rumo procurando o mesmo que eu; bem, então é hora de ir onde eu sempre desejei ir e jamais fui: ao mundo de verdade. Onde se pensa pouco e se faz tudo.
Mas dá para se achar uma Beatriz em meio a minissaias que rebolam e calças justas de plástico?
Olho no fundo dos olhos dela e vejo que lá mora algo que me anima. Por detrás do rimel que é espesso e no além dos ensaiados olhares ferinos vive a moça que procuro. Se no mundo que conheço estilo é sexo, aqui o sexo é o estilo. Ele está escancarado em cada gesto e em todo diálogo. A intenção não é a de se encontrar um amor ou a de se mostrar resolvida, não existe intenção a não ser a de se existir. Sem saber, neste mundo ninguém é alguma coisa, eles estão lá.
Eu poderia continuar usando meu passado e falar dos trovadores e de que estou na idade média. Poderia ainda falar de Jung e mais uma vez falar que Freud ficou passée. Ou começar a dizer odes aos corpos à Whitman. ( Pois elas sabem atirar, cavalgar e lutar, como o poeta queria ). E é exatamente por poder falar tudo isso que meu mundo jamais será o deles. É exatamente por isso que o máximo que poderei ser é um Pedro Juan Gutierrez de SP ou um Henry Miller do Taboão. Pensar sobre eles e nunca poder experimentar o que é ser um entre aqueles.
Há um abismo entre eu e ela. ( Penso em Joyce e sua esposa garçonete. Que ele amou profundamente, ela que dizia que seus livros eram uma merda. Ela que tinha o rabo que ele queria. Sorry pelo "rabo", são palavras do irlandês ). E o fato de eu pensar em Joyce e ter de capturar esse salvo conduto já demonstra meu esnobismo, minha aridez óssea, meu complexo de arrastador de canetas, minha terrível condição de estar entre os 0.000001% do mundo.
Os entediados. Os carneiros, os covardes, os bolhas de sabão.
Nos botecos se vende whisky assumidamente paraguaio e uma menina mostra os seios numa pick-up que voa. Quando amanhece sinto que meu fogo vai alto e que meus espíritos ancestrais estiveram comigo. Ciganos, plantadores de vinhas e árabes em exílio. O céu está cinza chumbo e Virgilio está completamente burracho. Sua ex voltou para um ex ex. A alma procura viver. E tudo que nosso corpo faz é morrer.
Quando acordo, sei lá quando, penso feliz:
Maravilha é não se amputar e se posso unir vidas e mundos, farei.
Se consigo pressentir o erro básico em toda ciência, pressentirei.
Mergulhando na contradição e não querendo encontrar a saída, me perderei.
Porque estes mundos nada mais são que um leve passatempo, mas são jogo que permite vislumbrar a VERDADE. E em meio as rodas zunindo e os seios erguidos posso encontrar um segredo e um prazer. Sexo é fácil, religião é dificil. Reprimimos a alma, não a carne.
Meu carro tem um crucifixo no retrovisor e ela tatuou uma Cruz na perna.
Eu adoro ser chicano!!!!!!!!

ELA ME ENSINA

Nada do que escrevo faz sentido para 99,99999% das pessoas. Este mundinho de livros filosóficos, filmes profundos ( ou charmosos ) não diz mais nada ao espírito que move a vida agora. Todos nós nos masturbamos na crença de que estes prazeres têm alguma importância: pois são bolhas da sabão, bonitas e sem peso algum, ilusões.
Esses ínfimos seres que discutem a bienal e fazem fila na mostra são como doces carneirinhos, estão fadados aos lobos. O povinho fashion que finca pé nos lugares IN, com suas menininhas de pernas de cegonha são como tolos babys johnsson, talcudos e deslumbrados mocinhos que querem crer em sua especial beleza. Carne para açougue, todos eles são fáceis vítimas de qualquer violência, seja a guerra pela grana, seja a sedução da moda, ou pior: a lenta morte pelo tédio.
O mundo é outro e nós dele nada mais sabemos. E quem dele poderia saber não o define, pois ser do mundo de agora é não pensá-lo e jamais falar sobre o que ele seja. Se voce parar e filosofar sobre o agora voce já estará perdendo o momento. Porque este mundo é mais veloz que seu pensar. E nós, minoria mimada, ainda na pressa de carros possantes e de aviões a jato, não queremos notar que nossos valores nada mais têm de valor e que nossa fé na mente humana é de uma antiguidade vagabunda.
Porque se uma empresa é transnacional, nada em Marx faz mais sentido e se uma pílula me deixa livre de tristeza e angústia, Freud deixa de ter relevância. Uma menina transa com o namorado e com a irmã ao mesmo tempo, e no dia seguinte não sente a menor culpa; uma outra sai de casa e rouba uma velha na esquina, ao mesmo tempo em que salva um amigo de um assalto... como iremos colocar essas pessoas em nossas categorias século XIX ? Voce pensa que elas querem amor, liberdade, ou paz ? Para elas tudo isso já foi testado ( muito cedo ) elas querem dinheiro e dinheiro e dinheiro e são muito mais honestas sobre isso que eu e que todos nós. Para 99.99999% das pessoas do mundo, viver é tentar ganhar uma grana, e todo o resto é futilidade ( sexo, amor e liberdade inclusos ).
E vou falar de maio de 68, de Henry James e o dandysmo, de Lacan ou de Lou Reed ? Que relevância tem isso, a não ser para as borboletas protegidas em sua estufa irreal onde tudo é uma brincadeira para mofar o tempo......
A vida acontece em bailes da periferia, em festas nos arredores de Ciudad Juarez, em Nairobi e em Gaza. O destino do mundo está sendo escrito nos esgotos de Pequim, nas últimas florestas da India, entre os traficantes de Bogotá e no tráfico de armas pelas fronteiras da Russia. Esses são os lobos e os cães de rua que fazem o caminho da Terra, enquanto os cordeirinhos dançam em clubinhos de vidro pensando que eleger Serra ou Dilma significa alguma coisa. E que cheirar uma carreirinha na mesa da sala significa ser rebelde e viver em perigo. Viver.
A vida vive entre aqueles que correm em fuga ou correm em caça. A vida é dos predadores e dos bacilos em cólera. O resto pasta.
Ela esfrega na minha cara, toda noite, que essa vidinha de Freud, Nietzsche, Joyce é masturbação. Que viver é a porrada na cara, o sangue nas costas , a fome e a sede. A vida é muito maior que o caderno cultural da Folha. E ela não se resume ao novo disco dos Strokes, ao show de um simpático senhor ou ao filme bem louco de um diretor da moda.
Ela acontece sem que a gente pense sobre. É um ralo. Uma unha afiada e um pé descalço.
E enquanto isso a gente engorda.

TARZAN/ ROBERT MITCHUM/ JANE FONDA/ KUROSAWA/ JOLIE

TARZAN de WS Van Dyke com Johnny Weissmuller e Maureen O'Sullivan
Este é o grande exemplo de filme B dos anos 30. Muito crítico diz que agora o que era B se tornou A, e o que seria filme classe A é tratado como filme B. Isso ocorreu porque o público de cinema se tornou B. Explico. Filme B eram os filmes de produção barata, geralmente dirigidos por novatos e feitos às pressas. O que definia o filme B era o roteiro mal cuidado, inverossímil, dirigido aos adolescentes e ao povão do centro dos EUA. Filmes baseados em HQ, em ficção científica ou terror, mas também os westerns e filmes de pirata. Em meio a essa enorme produção, é claro, filmes excelentes podiam surgir ( este Tarzan, King Kong, Drácula ) mas em sua maioria eles eram constrangedores. O western mesmo em grande produção ( John Ford por exemplo ) sempre seria visto como um primo brega. O filme A era o filme sério, geralmente baseado em best-seller, mas também a produção vistosa, o filme de grandes estrelas, o drama adulto, o filme sobre a vida "real". Nesses filmes trabalhavam os melhores escritores e os maiores atores. Eram esses filmes que tinham o lançamento de luxo, a atenção do estúdio. Pois bem, Tarzan hoje seria o lançamento classe A. É um agradável e tolo filme de aventuras, onde Jane, feita pela lindíssima mãe de Mia Farrow, Maureen, aparece mais que o Tarzan magnífico de Johnny Weissmuller. Nota 6.
JOHNAH HEX de Jimmy Hayward com Josh Brolin, John Malkovich e Megan Fox
Talvez seja o pior filme que já ví. Não é cinema. Tudo é tão artificial, os diálogos são tão idiotas, as atuações tão estereotipadas, que me recuso a imaginar que isto seja cinema. Toda cena é digitalizada e colorida até a saturação, os rostos se parecem com modelos de cera e a ação entedia e é sempre óbvia. Detestável filme que simboliza a nulidade absoluta, uma tentativa nojenta de se modernizar o oeste, de se glamurizar a violência, de emocionar reprisando tudo o que já foi feito um trilhão de vezes. Lixo, absoluto lixo, um vácuo. Nota Zero absoluto ( -280 F )
SALT de Philip Noyce com Angelina Jolie
Alguns criticos chamaram este filme de aventura de primeira. O nível de exigência deve ter caído muito. Ou eles resolveram fazer RP. É um chatíssimo filminho de espionagem, vingança e toda aquela ação "nervosa" que voce já viu. Jolie está magra como um caniço e sua decantada sensualidade é a mesma dessas meninas bambú que infestam os bairros bacanas de SP. Eu quase adormeci vendo esta chatice. Nota 1.
POLICE STORY de Jackie Chan com Jackie Chan
Quem sabe Jackie me dê alguma aventura classe A ? Este é um de seus filmes mais famosos. E tem uma perseguição de carros em uma favela muito legal. Eles dirigem por dentro dos barracos, descendo morro abaixo. O filme, no resto, não é ruim, tem boas lutas e Jackie Chan tem simpatia e carisma de verdadeira estrela. Dá pra se assistir. Nota 5.
A LEI DA MONTANHA de Arthur Ripley com Robert Mitchum
Mitchum, já ator famoso, em 1958 escreveu este roteiro, fez a canção tema e colocu seu filho, James Mitchum para atuar neste muuuuuuito estranho filme. Adiante de seu tempo em dez anos, fala de grupo de famílias sulistas que vivem da fabricação de whisky ilegal. Mitchum é um motorista fascinado por velocidade que foge da policia e de chefão que deseja tomar conta de todo o contrabando. A trilha sonora já é country e os atores se parecem com gente de verdade, há algo de contra-cultura neste filme, movimento que seria filmado só a partir de 67. Mas o filme tem uma falha central: não nos emociona. Admiramos as intenções, mas elas não se realizam. Falta melhor direção, falta um estilo. É como um diretor de 1940 dirigindo um filme de 1970, o estilo de direção briga com o tema e o roteiro. Uma pena.... Mitchum deve ter amado muito este projeto. Sabemos que sua origem é a deste sul atrasado. Ele, como sempre, nos ensina o que é ser cool. Foi o cara que inventou o estilo, McQueen e os outros vieram depois. Nota 5.
ADIVINHE QUEM VEM PARA ROUBAR de Ted Kotcheff com Jane Fonda e George Segal
Esta comédia subversiva foi refilmada recentemente. Não recordo se foi com Jim Carrey e se o diretor era Johnathan Demme... talvez. Sei que não deu certo, principalmente porque domesticaram a história. Trata de casal bem-sucedido que perde tudo quando o marido é demitido. Para manter as aparências começam a roubar. Os primeiros dez minutos não são grande coisa, mas o filme começa a crescer e voce acaba por se divertir muito com esse casal amoral e muito perdido. O filme exibe a América do jeitinho, do seguro social, dos golpes, do cada um por si. Segal rouba o filme, está soberbamente engraçado ( sem apelar ) e Jane voltou ao estrelato com este filme. Ela havia destruído sua reputação ao se tornar ativista politica e passar a ser persona non grata para a CIA. Aqui ela está bonita, numa atuação leve e charmosa. Uma bela diversão. Nota 7.
10000 AC de Roland Emmerich
Bando de curtidores de reggae saem do frio atrás de amigos que foram escravizados por árabes do mal. Dá pra contar assim esta história muito ridicula e ferinamente preconceituosa. É um filme intolerante. A heroína o é por possuir olhos azuis. Toda tribo do bem tem valores do ocidente e todo o mal vem dos árabes narigudos que escravizam gente e dos religiosos orientais que querem fazer pirãmides. Alguém notou o quanto este lixo é racista? Mas eu até o perdoaria se não fosse tão chato. Os homens primitivos nada mais são que hippies sujos de Arembepe, os africanos são figurantes de Tarzan e os bandidos são seguidores de Bin Laden. Os atores têm carisma zero, a ação não comove ou excita e as falas são de um vazio que dá sono. Esse é o filme B que virou filme A. Exemplo da tal inversão de valores de produção. Milhões para produzir lixo. Se voce quer ver a aurora do homem vá de A Guerra do Fogo, ou reassista os primeiros minutos de 2001. Nota Zero.
UM DOMINGO MARAVILHOSO de Akira Kurosawa
E após tanto lixo eu apelo. Chamo mestre Akira para me devolver a fé no cinema. E o milagre acontece! Ele pega um casal e os filma vinte e quatro horas na Tokyo de 1947, uma ruína pós-guerra. Ainda não é o gênio que fez Rahomon e Ran, mas já dá para perceber a genialidade em botão. Kurosawa ama as pessoas que filma, se enamora delas, as homenageia. Pode ter existido diretor melhor que ele, mas nem mesmo Ford é tão nobre. Neste filme barato e simples, o namorado é pessimista, a moça tenta ver o lado bom de tudo. Eles têm apenas uns poucos ienes para passar o domingo, e o filme é a crônica de sua miséria. A cidade é toda ruína e gente com fome. Faz frio e chove e tudo aquilo que os dois tentam fazer dá errado. Mas a moça ainda acredita nele, tenta convencê-lo a sonhar com ela e ele termina por ceder à sua namorada. O final é de beleza sublime. O filme é muito criticado por ter cena em que a atriz se dirige a platéia pedindo aplausos aos dois. Acho a cena piegas, porém necessária ( e corajosa ! ). Toda a longa cena do concerto imaginário é coisa de mestre e o cenário noturno lembra o melhor do cinema expressionista. Vemos no filme o futuro do Japão, a força de se reerguer do absoluto vazio. Como comparar isto aos lixos vistos acima? O filme tem ainda uma cena de corrida pelas ruas com câmera os seguindo que lembra a nouvelle-vague. Mas é no neo-realismo italiano que Kurosawa busca sua inspiração. E ele consegue. O filme é para sempre. Nota 9.

A DIVINA COMÉDIA ( INFERNO )- DANTE ALIGHIERI

Todas as grandes obras, aquelas que dão medo de ler, não me decepcionaram. Precisei de duas décadas para criar vergonha e ler o Dom Quixote. Instigado por um amigo que o adorou, resolvi lhe dar uma chance. E eis que descubro estar diante do melhor romance já escrito. Engraçado, picante, poético, realista e ao mesmo tempo onírico. E foi assim com Proust, com Tolstoi e com Shakespeare. Os gigantes nunca me deram frustração, sempre cumpriram o esperado ( há uma única excessão: Goethe. Mas talvez ele seja intraduzível. )
E agora, instigado pelo amor que Yeats tinha por ele, abro meu velho Dante e mãos à obra, o leio. Cheio de ilustrações de Gustave Doré, sua primeira parte, O Inferno, é, sem ironia, uma delícia. Na tradução de Ernani Donato, a poesia do fiorentino se torna prosa poética, um quase rap. Sim, voce leu direito, um rap de gênio. E digo o porque....
Quando li Chretien de Troyes já havia percebido isso. O modo como Chretien discorre sobre seu rei ( "Meu rei é maior que o seu" ) a maneira como ele está sempre se gabando, inflando a força do bem, aumentando tudo o que significa poder; é um modo rap de pensar, de ser e de se expressar. O mesmo acontece com Bocaccio. Sexo e dinheiro é seu único interesse e melhor é aquele que transa todas e que tem algum ouro. E muito melhor ainda é o que consegue enganar a todos com sua lábia. Vejo então no mundo medieval o mundo das gangues, da rua, do bairro, do poder da língua afiada.
Dante joga todos os seus inimigos nos círculos do inferno. São queimados, são espetados, sofrem torturas sem esperança de fim. Sentem sede sem poder a saciar, sentem ódio sem poder dele se livrar, sentem dor sem alivio nenhum. Pior, tudo será sempre como é agora. Dante tem um prazer homérico em fazê-los sofrer, e mesmo os brilhantes Platão e Sócrates sofrem por lá, pois não foram batizados. É mundo de limites, de trancafiamento, de desejo sem fim, de carne que continua a apodrecer, de espírito sem leveza.
Voce lê tudo isso com um estranho prazer. As frases fluem, voam, se encaixam como tijolos de catedral. As imagens nascem, crescem e vivem, cada palavra respira, fala. Carnaval de sentidos. Tudo no mundo em que Dante viveu é política, tem sentido, cada homem era parte de um todo gigantesco. E o poeta discorre seu ódio, seu rancor, sua vingança como um amaldiçoante abutre, como um monge mundano, cospe palavras metralhadas como o mestre do rap.
Dizer que o gênio de Alighieri ainda assombra é absurdo. Todo gênio é sempre contemporâneo. Aquilo que ele diz e sente é para sempre de hoje e de agora, e toda imagem que ele nos faz ver será eternamente viva. Mas o principal é: em sua arte sempre irá morar o prazer, a alegria em se ler a frase certa, a rima correta, o fato inesperado, o não-chavão, a fonte da criação e do símbolo. Destilando ódio, Dante fermentou o vinho da poesia.

O MAIOR NOME DO POP, ROCK, FUNK, SOUL E ESCAMBAU

Eu sou branco.
E no pop rola muito de identificação. Quando estamos começando a ouvir música, fechamos os olhos e nos imaginamos tocando aquela guitarra e cantando aquela letra. Nos vemos naquele cara. Mas porque estou falando isso? Ora, por mais que a gente não seja racista, acabamos pensando em brancos quando listamos os maiorais. Elvis, Dylan, Lennon, Bowie, Lou, Jagger.... E até quando falamos de grandes vozes esquecemos que antes de Van Morrison ou Bruce, existem 50 vozes negras beeeem melhores.
Leio um artigo de Peter Shapiro sobre o maior gênio da história do pop.
" Pop music não é voz, pop music é som. Desde quando Little Richard fez o piano soar como bateria, desde quando Elvis fez o country soar como uma banda de blues, quando o Velvet Undeground fez o rock soar como uma máquina repetidora ou o Kraftwerk deu ao pop a frieza de um programa matemático.
Mas ninguém mudou, criou, avançou e foi tão influente quanto James Brown. Ele é o cara que jogou a melodia no lixo e fez com que tudo ( guitarra, teclado, sax e trompete ) existisse em favor do ritmo. Brown cria o som de hoje, do futuro, de sempre. Dá à cultura negra orgulho de ser dona do ritmo, cria a primazia do som black, muda para sempre TODO o som pop. Faz do baixo e da bateria o centro, mostra que tudo é beat, groove, e no palco, inventa sózinho a performance, a dança desenfreada, o performer. Mick Jagger seria seu primeiro imitador, mas todo performer razoável tentaria o imitar. James Brown é o inventor do agora.
Ritmo como repetição sem fim, cadência que hipnotiza e leva ao transe. Brown já fazia som para raves em 1967. E tudo é fisico em seu som. Ele existe para mover, para fazer suar. E traz todo o DNA do rap. Em 1967 James Brown cria a batida de bateria do rap, e mais que isso, a batida que se escuta em Beck, em Stone Roses, em Happy Mondays, nos Chili Peppers, em Franz Ferdinand, em Beyoncé e Madonna, em Blur, em Prince, em tudo o que não é folk. Som pop sem funky beat, como faziam Beatles, Beach Boys ou Byrds, nunca mais.
A primazia da batida se torna o mandamento número um do pop. Primeiro o groove, depois a melodia ( se houver ). Tudo feito desde James Brown que não englobe influência de Brown se parece com saudosismo, fica branquelo demais, europeu em seu pior sentido. Azedo. Sem fire e passion.
Tudo que tenta ser novo bebe em fonte Sex Machine, I Feel Good, Papa Got ou Cold Sweat. Baixo que domina e leva adiante, bateria que repete a batida sem parar, guitarra que é arranhada e repercute como um bumbo, e a voz que é ritmo também. Música que repete o transe da aldeia africana, que vai ao âmago do espírito, que libera e liberta, que é transe.
E sobre o palco O Cara rebola, geme, grita, pula, salta, seduz e se exibe sem culpa. E tome Good God!, e tome AAAAAAh Yooooooou! e tome Get Up!!!!
Perto de James Brown, mestre criador do funk, do beat, do rap, do r and b, tudo empalidece. Tudo fica em seu morno lá lá lá lá ou yeah yeah yeah yeah. Enquanto o negão, father of soul, the godfather,manda seu OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOH !
Eis o number one.

J.J.CALE, ROCK É COISA DE ESTRADA

O cara veio do sul. Entenda bem, do SUL. O negócio é quente, é San Diego, Tijuana, Baja, Orleans, Rio Grande, Mexicali... Cactus e o Bayou, como ele próprio diz: Land of broken dreams.
O cara passou uma década até começar a gravar. E até hoje, velho como um canyon, ele é para poucos. A voz de cigarros sem fim, de bourbon e de conversas à fogueira. Voz de botas rotas e cintos afivelados. Prata escurecida. Viejo.
A guitarra do homem é como México em technicolor. E é economia tipo Robbie Robertson. Só que Robbie é um falcão, seu toque é de ar; JJ é coyote esfaimado, toque de areia e osso. Gringo e palmeiras da Florida.
Carros vermelhos, imensos e com ferrugem, e morenas de jeans vagabundo. Um isqueiro acende-se no escuro: é o som de JJ. Tudo nesse som é noite de suor, a tua janela aberta por onde entra o ruído de alguém rindo. E pernilongos. Mas o som é também a tarde de sol, sempre calor, voz em movimento, em jeep, em carrão, em moto, em cavalo, a pé de pés descalços. Uma onda de suor cai pela sua testa. Bafo.
JJ são as melhores mulheres. As que sabem beber cerveja. As que sabem dançar seu próprio passo inventado. Que são como espinhos. JJ canta pra elas. E ele canta mal, mas ele canta como elas entendem, roucamente rascantemente espetadamente. JJ está sempre lá onde o vento faz a curva. Onde as coisas foram perdidas. Mas ele pouco se importa. Nunca chora.
Sério, jamais triste.
Feio, sujo e animal, sexy.
JJ Cale não é para cidades. Ele não está nem aí para tuas avenidas de lixo. Mas ele também não é aquele cara do campo verde de sonhos pacíficos. Asfalto fervendo e pneus que derretem. Ele é a diferença entre macho e viril. JJ é um homem.
Ouço agora os seis discos que tenho do cara. De 1972 até 2008. E ele nunca muda. É sempre exatamente o mesmo. Uma gruta de ouro onde o último mineiro morreu de calor e de sede. Totem mescalero. E digo pra parar de lorota ( pois a música mais longa de JJ tem apenas 3 minutos )
JJ Cale é do cacete!

MEMÓRIAS DE BRIDESHEAD- EVELYN WAUGH

Evelyn Waugh foi escritor central na Inglaterra conturbada dos anos 1930/1960. Começou como um satírico autor de esquerda, lançando hilários livros que perturbavam a igreja anglicana, a realeza e os dandys. Ler Scoop é uma festa para a mente.
Mas na parte final de sua vida ele se tornou direitista e sua verve irônica foi trocada por um amargor rancoroso. Brideshead, livro de transição, é já um retrato dessa nova vida, vida que tem algo de podre, de perdido. Uma bela ruína.
Acompanhamos Charles Ryder, capitão do exército, que na segunda guerra visita a mansão dos Flyte, e então se recorda, em meio aos novos tempos de miséria e desencanto, de sua relação com Sebastian Flyte, o jovem herdeiro, um dandy wilderiano, extremamente sofrido e excêntrico. A narrativa é cheia de dor, e de um ar de homossexualismo reprimido e triste. Charles acaba se relacionando com a irmã de Sebastian, relação que naufraga quando toda a familia dela se torna católica. A culpa afunda a vida da mansão.
Quando lançado, todos os fãs de Waugh abominaram o livro. Parecia trair seu estilo. Não era vivo, era amorfo. Com o tempo se tornou pequeno clássico. Um quase enigma.
Em 1982 a BBC fez uma minissérie em 20 capítulos do livro. Foi exibido pela tv Cultura em 1988 e na época era chic reunir os amigos em casa para ver Jeremy Irons como Charles Ryder e Laurence Olivier, Claire Bloom mais John Gielgud como os pais da duas familias ( Gielgud como pai de Irons está maravilhosamente afetado ). A série escancarava a bichice afetada do livro. E causava furor uma frase de Claire Bloom, a de que entre jovens ingleses e alemães é normal ser gay aos 18 anos. Já na Itália e na Espanha não.
Em Londres a série se tornou febre e jovens passaram a se vestir como Sebastian, ternos brancos com sapatos claros, chapéus de palha fina e cabelo curto caindo sobre os olhos ( se voce pensou em Bowie-Lets Dance- acertou ). Todo o movimento new-romantic ( Duran Duran, Spandau Ballet, Ultravox, Japan, Gary Numan.... ) tem seu novo visual copiado desta série. Série que jornais britânicos chamavam de "enfadonha viagem por cenários ricos e olhares langorosos onde nada acontece, a não ser a constante exibição das bundas de Irons e de Andrews."
Eram os anos 80, inacreditávelmente exibicionistas.
O livro não é enfadonho e muito menos estático. Escrito em bela prosa, ele tem ritmo, tem verdade, tem porque. Toda a primeira fase de Waugh é muito mais brilhante, mas a névoa que flutua nestas páginas nos captura e nos faz pensar.
PS: eu adorei a série da BBC. Não perdi um capítulo e ia à faculdade de calça branca com blusa de lã amarela pendurada nos ombros. Para mim, a trilha sonora da série era a melhor do mundo e procurava uma mulher como Diana Quick, a irmã de Sebastian.
Confusos anos 80.....

CLINT/ STALLONE/ MICHAEL DOUGLAS/ PECKINPAH/ RODRIGUEZ/ ASHBY

PRIMAVERA de Robert Z. Leonard com Jeannete MacDonald, Nelson Eddy e John Barrymore
Se voce quer fantasia, nada se compara aos filmes americanos dos anos 30. E nada chega perto em açucar da MGM. Em magnífico cenário e em produção imensa, aqui se conta a história de cantora que abre mão do amor pelo sucesso. O filme se parece com miniatura de porcelana. Mas é a melhor porcelana! Barrymore, já inchado pelo alcool, dá seu pequeno show. A Jeannete dos tempos da Paramount era melhor. Lá ela podia ser maliciosa. Na MGM ela é toda fofura. Nota 6.
DIRTY HARRY NA LISTA NEGRA de Buddy Van Horn com Clint Eastwood, Liam Neeson, Patricia Clarkson e Jim Carrey
Último filme de Harry. O roteiro é muito ruim. Fala de assassino serial. Jim Carrey em começo de carreira faz astro do rock junk. Canta Wellcome to the Jungle de Axl, e é hilário! Slash faz figuração em enterro. Neeson, muito jovem, é diretor de filmes de horror. E em meio a tudo isso, Clint engole o filme com seu carisma. O único grande Harry é o primeiro, de 1971. Nota 4.
OS MERCENÁRIOS de Sylvester Stallone com Sly, Mickey Rourke, Jason Statham, Dolph Ludgren, Jet Li.
Um filme esquizóide. Vamos lá: a ação é terrível. Tem aquele vício tolo dos filmes de ação feitos hoje: nada é mostrado. A edição é tão frenética que é impossível ver quem mata quem, ver um soco, um salto. Nada é observado, não há tempo para o suspense, não dá tempo de ter medo. Tudo é apenas ruído e flashs de sangue espirrando. Mas o filme tem um atrativo: Mickey Rourke. Todas as suas cenas são boas ( e são apenas três ). Ele faz um tatuador maluco e não entra na briga. Quando ele interage com Stallone e os outros o filme respira. Há humor, há vida. Mas Sly tem um compromisso com o video-game e 80% do filme é picotes de violência. Os carrões deviam aparecer mais, Jason e Jet Li deviam falar mais, e Rourke tinha de ficar mais em cena. A história....não existe. Eles vão lá no fim do mundo ( o Rio ) matar uns bandidões. O rosto de Stallone dá medo de tão deformado. Bruce Willis tem uma cena: está em ótima forma. Nota 5.
A GUERRA DOS ROSES de Danny de Vito com Michael Douglas e Kathleen Turner
Nos anos 80 existiam 3 símbolos sexuais: Sigourney, Kim e Kathleen. Kathleen era a mais bonita e melhor atriz, mas ficou doente e inchou. Aqui, ainda bela, faz uma esposa que pira ( assim como o marido ) e o filme é a insana briga dos dois. Douglas dá um show. Nasceu para fazer desequilibrados. Mas de Vito é um doente. O filme é sombrio, meio Tim Burtoniano, gótico até. Me incomodou muito. Nota 4.
PAT GARRET E BILLY THE KID de Sam Peckimpah com James Coburn, Kris Kristofferson, Bob Dylan, Chill Wills, Harry Dean Staton e Jason Robards
Um poema. O filme é triste como a trilha de Dylan é. Cowboys que sabem que seu tempo se foi, o filme é uma elegia à morte. E como se morre!!! Se no filme de Stallone morrem trezentas pessoas ( e nada vemos dessas mortes ) aqui morrem trinta e todas elas doem em nós. A bala penetra, o sangue jorra, e principalmente, o rosto sofre. Há dor e há surpresa. E há uma moral: vale a pena morrer e matar, desde que seu nome não seja esquecido. Billy não foi. Sam jamais será. Este muito árido e imperfeito filme ( ele é sujo e lento ) é fascinante. Coburn está soberbo. Pat Garret é a angústia de quem negou seu passado e vive na solidão de se justificar. Peckimpah não é para meninos. Ele filmava com os intestinos. Nota DEZ!!!!!!!!!
MACHETE de Robert Rodriguez com Danny Trejo, Jessica Alba, Michelle Rodriguez, Robert de Niro, Don Johnson, Steven Seagal e Lindsey Loham
Digamos que existiu um garoto no Mexico que cresceu amando os filmes de Peckinpah. E digamos que esse garoto se tornou cineasta. Ele fará filmes Peckinpahnianos. Mas como não viveu a vida de Peckinpah, serão citações de Peckinpah. Deliciosas citações. Machete é Trejo. O cara mata com facão. E todas as mortes que provoca ( e que são bem exibidas, sem a velocidade video game ) são hilárias. O filme é uma comédia de primeira. Mundo onde os caras são carniceiros estilosos e as mulheres são deliciosas ninfo. ( Michelle Rodriguez está, finalmente, uma musa. Sua cena final, de tapa-olho, é nota dez ). É um carnaval de sangue falso, assassinatos bem humorados, corpos curvilineos, falas absurdas. Detalhe: é o mais HQ dos filmes. Batman e Homem-Aranha nada têm do espírito livre e juvenil das melhores HQ, são pretensiosos. Aqui não: tudo é página de quadrinho. Lixo delicioso. Mal posso esperar pela continuação! Nota 9.
ENSINA-ME A VIVER (HAROLD AND MAUD ) de Hal Ashby com Ruth Gordon, Bud Cort e Vivian Pickles
O livro "Sex, drugs e rocknroll...." fala bastante sobre Ashby. Diz que ele foi o inocente talentoso que pagou o pato pelos excessos da geração Coppolla. Este filme exibe a inocencia e o talento. Está em cartaz como peça de teatro, com Gloria Menezes, mas este filme é histórico, um clássico dos filme cult e até hoje um modelo para todo filme independente tipo Juno. Fala de menino rico que adora frequentar funerais e tenta se matar todo dia. Tem mãe perua e fria ( atuação hilária de Vivian "-Harold, francamente! Acho que voce não está tendo um bom dia!", isso é dito com finesse enquanto Harold se enforca ) e um dia conhece uma senhora de 80 anos, meia louca, meia hippie, que lhe ensina a viver. Como estamos em 1971, os dois transam e se drogam e o final é muuuuito triste. Mas é uma comédia amarga, voce vai rir e vai chorar com a cena final. A trilha sonora, linda, é de Cat Stevens, uma estrela folk na época e que hoje é um muçulmano proibido de entrar nos USA. As canções são todas doces e tristes, do tipo "vamos lá voce consegue". É sem dúvida um filme do bem e diferente de tudo ( em 71 foi uma revelação em ano cheio de revelações ). Detalhe: assisti-o a primeira vez em 1986. Na época começava uma terapia. Caiu como uma bomba em minha vida, tudo parecia estar lá! Eu era o garoto calado e preso, eu precisava me libertar e aquelas eram as minhas canções. Visto hoje, eu ainda amo aquele menino e sinto ter a obrigação sagrada de ser fiel a ele. Todos nós somos Harold. Ruth Gordon, roteirista de gênio dos anos 40, faz a senhora maluquinha. É o ponto menos brilhante do filme. Uma Kate Hepburn o transformaria em ouro. Mas nada que atrapalhe a beleza ingênua desta preciosa jóia cult. Na época existiam garotos que viam o filme oito vezes seguidas. O roteiro de Colin Higgins é exemplo de perfeição. Nota DEZ.

PAT GARRET AND BILLY THE KID - SAM PECKINPAH

A violência aqui, neste desencantado poema, vem sem que a ação a prepare. E então, ao contrário dos filmes de tiros e correrias de hoje; quando uma pessoa é aqui baleada, nosso choque é bem maior. As pessoas morrem com dor, com gemidos, com sofrimento.
Já na sua primeira cena há crueldade real : galos são mortos a tiros. Ao mesmo tempo nos é apresentado Billy : um sujo, hedonista, sexy e insensível herói. Sim, um bandido sádico como Billy é o herói do filme. Porque Peckinpah vê nele um homem livre, e sendo livre, um homem de verdade, completo. A sociedade funcional, o sistema capitalista ainda não capturou Billy, e portanto, ele deve ser sacrificado. O filme conta a história desse sacrifício.
Quem o persegue é Pat Garret, bandido que virou xerife, homem rebelde que agora é servidor da sociedade. Pat e Billy foram amigos, e o filme mostra sem pudor o que há de apaixonado nos dois. Em Pat há tragédia. Tudo em que ele toca se faz sangue. Tudo o que ele vê é dor.
James Coburn faz Pat Garret. Ninguém poderia fazer melhor. Seu rosto, mapa viril de tensão e de força, leva-nos pelas poeirentas planícies daquele fim de mundo. Kris Kristofferson é Billy. Há muito de juvenil e de impulso puro em todo seu gestual. Ele ama a vida, ama as mulheres, os cavalos e as armas, e ele mata sem qualquer receio.
Mas o filme ainda tem Bob Dylan. É dele a trilha sonora e ele atua no papel de um atirador de facas. Dylan não interpreta, está apenas por lá. Nos surpreende a fragilidade do corpo de Bob Dylan. É para este filme que ele compôs Knocking on Heavens Door. Ela toca só uma e breve vez. É na morte do personagem de Chill Wills. Ele leva um tiro na barriga e se esconde para morrer em paz. As mortes neste filme são assim. A cena é comovente. E cruel.
Sam Peckinpah tinha sangue de índio americano. Ele era um desses homens livres e sempre contra as regras de civilidade. Todos os seus filmes tiveram problemas com os produtores, e este foi fiasco de bilheteria e de crítica. Os críticos de 1973 cobravam sensibilidade deste trabalho, cobravam consciência politica, cobravam mais arte. Tivesse sido lançado agora seria melhor entendido e faria imenso sucesso. Levaria Oscar, prêmio ao qual ele jamais foi indicado.
Sam Peckinpah bebeu até morrer. E morreu em 1983, aos 53. Nem 50% do seu potencial foi usado. Neste filme se bebe muito. Sempre tem alguém enchendo um copo. E todas as falhas que percebemos ( é um filme muito imperfeito ) são as mancadas de mente inebriada pelo alcóol e pela ira. Pois Pat não se cansa de dizer no filme : "- São novos tempos...e eu quero estar vivo. Pessoas como nós ou se adaptam ou morrem..."
Billy não se adapta. É morto, em cena belíssima, por Pat Garret. Esse final de filme, silencioso. é dos mais belos e tristes de todo o cinema já feito. Nos deixa com nó na garganta. Dói.
Trata-se de obra magistral de um dos gigantes do cinema de macho ( talvez seu melhor nome ). Sam Peckinpah é poeta da violência e do desencanto. Este filme é como um adeus, uma noite em deserto gelado, o fim de uma raça esquecida.
Sam Peckinpah não é para gente fraca.

BUFFALO SPRINGFIELD- AGAIN / THE BAND

Richie Furay, Neil Young e Stephen Stills. Este é o segundo disco e é uma delicia.

Urgência e um riff que lembra Jumpin Jack Flash. A voz é a de Young, com suas costeletas de Wolverine. Mr Soul é um rock meio psicótico, urgente e tem um solo da guitarra maníaca de Neil Young que é inesquecível. Um detalhe: não sou fã dele. Acho Stills melhor. Neil Young oscila demais, entre excessos de pretensão e algumas canções simples e realmente lindas. Mas não é o gênio que tanta gente diz. Mr Soul é das excelentes. Uma bela porrada.

Mas o melhor deste disco são as músicas de Stephen Stills. Com seu violão de cristal, às vezes uma guitarra escorregadia. O vocal rouco de estradeiro, uma pitada de dor, uma dose vasta de espaço vazio. Stills cria o rock made in California, que infestaria os anos 70 ( ele não tem culpa ) e em seu grupo seguinte, o Crosby, Stills, Nash and Young, seria ele também o salvador da pátria. Por causa da idolatria à Young, ficou Stills desvalorizado pela história. Mas suas músicas aqui são deliciosas, e melhor, envelheceram muito bem.

Esta banda que ainda tem Richie Furay, um baladeiro pop, nunca vendeu tanto assim. Mas acabou se tornando histórica pelo futuro de seus componentes, e por ter anunciado o som que seria dominante. Pegaram o legado dos Byrds e o amplificaram. Ouça que vale muito a pena. Além do que sua influência é sentida ainda agora, quarenta anos depois.

Mas quero falar do segundo disco do grupo de Robbie, Richard, Rick, Garth e Levon. The Band. A perfeição em forma de música. É este que os levou a capa da Time.

Across the great Divide abre com alegria. Muita alegria. Vocais unidos e um piano caminhante. Está feita a comunhão, coração à coração. Daí explode o rabecão de Rag mama Rag. Caraca! É como um cavalo bêbado de bourbon!!!!! E a voz de Levon é a voz de todo cowboy !!!! Se o disco continuar nesse nivel é de matar de tão bom... The Night they drove old dixie Down. Majestática. Aqui chega a melancólica tristeza. Eles descem a estrada rumo ao sul derrotado e consolam todos os losers do mundo. É uma obra-prima. Uma daquelas para se cantar berrando e em grupo de amigos. Eis um hino!!!!!! Up on Cripple Creek é alegre. E gruda no cérebro. Voce fica por aí a cantarolando. Não sei porque ela me lembra ressaca feliz. Aquelas manhãs em que voce sorri de sua dor de cabeça e do gosto azedo. Tem um vocal desafinado do cacete. É bom demais. Jemima Surrender, a mulher que geme como um porco e ama como um cão. É suja, bem suja. O riff inicial é pesado e caótico e o vocal é gemido em alto e bom som. Eles reclamam e nos dão pura diversão: música fun. Look out Cleveland é um apelo. O disco não cai de sua altura. Como pode? Jawbone é estranha. Tinha tudo pra dar errado. Ela entra atravessada, torta, e dá certo! Vira canção pop!!! King Harvest fecha o disco. Lá nas alturas. E fecha o círculo: tem o clima de Great Divide ( mas em nada se parece ). O disco é simples e muito rico, cheio de meandros e muito pop, parece banal e é inesgotável.

Pulei as canções de Richard Manuel. When you Wake, Whispering Pines...são tristes, tristes...Richard era um poeta da melancolia. São a outra cara de The Band, a cara que os fez parar sem brigar, se aposentar quando viram que a enganação podia chegar. São canções de tristeza verdadeira.

Na capa marrom estão os cinco. Todos com barbas e cabelos curtos. Parecem confederados ou mineradores do Alasca. Nada têm de meninos ( embora jovens então ). Eles trouxeram a dor e a alegria de adultos so rock.

ANDRÉ BARCINSKI

O blog do cara é nota dez. André é aquele tipo de cinéfilo Sam Peckinpah/ Robert Aldrich/ Lee Marvin e James Coburn, ou seja: show. Puro fun.
Mas não escrevo só pra ficar babando-ovo. É que ao escrever sobre seu crítico de rock favorito ( Nick Kent ), ele me recordou algo muito fundamental e muito esquecido. Coisa que as novas gerações do pop/rock nem imaginam: O fato de que até o meio da década de 80 não existia o saudosismo no rocknroll. Creia! É a pura verdade!
Quando eu lia a POP nos anos 70, tudo o que se falava era sobre aquele ano, e só sobre aquele ano. Em 1978, um disco de 1976 era muuuuuito velho. Estranho né? Ninguém falava de Syd Barret, Nick Drake ou Jim Morrison. Só Hendrix sobreviveu do mundo dos mortos. Um cara quando chegava aos 30 anos era considerado gagá !!!! ( Jagger aos 28 era ridicularizado, assim como Dylan aos 30 e Lennon aos 29 ). Para uma banda "antiga" ( Os Stones eram antigos com 8 anos de estrada, o Led Zeppelin em 1975, com sete anos (!!!!!!!) era chamado de dinossauro ) sobreviver, ela vivia se reciclando. E isso fazia com que Alice Cooper se tornasse baladeiro, ou que Rod Stewart se fizesse de Elton John. ( Aliás Elton virou titio aos 27 ). Quem sumisse das paradas era esquecido em dois anos.
Então falar de Beach Boys era considerado o máximo da caretice vovô, ouvir Beatles era para seus pais e Iggy Pop ou MC5 estavam completamente no ostracismo. Era um mundo cruel e árduo. Os caras tinham de lançar disco novo todo ano, mudar de visual sempre, excursionar sem parar, se tornar hard-rock, depois glitter, depois pop romântico, depois soul.... e afinal disco ou pseudo-punk. Pense, Elvis morreu em 1977 com quarenta anos. Para nós ele era velho como Bing Crosby ou Silvio Caldas. E isso não acontecia só comigo que tinha 14 anos, os críticos de 25, os roqueiros de 22 também eram assim. O T.Rex surgira em 1970, quando chegou 1974 eles já pareciam brontossauros.
As coisas mudaram por volta de 87/89. Foi quando o rap escancarou o plágio, a coleção de discos sempre viva, a referência assumida. James Brown reansceu. E junto com isso, bandas como REM, Smiths e U2 assumiram a dívida para seus ídolos: Byrds, Mott The Hoople, Them e Gram Parsons. Vieram os cds e o que era raro ou mal mixado se tornou "novo". Gente de 50 anos e gente de 20 começou a se misturar, bandas homenageavam os seus vovôs e fato impensável ocorreu: ser cool passou a ser quem ouvia coisas muuuuito antigas ( John Lee Hooker, Chet Baker ou Sam Cooke ).
Mas já em 1977, quando ninguém se lembrava de Brian Wilson ou de Arthur Lee, e em tempo em que Iggy era tratado como um imbecil demente, já lá estava Nick Kent, escrevendo sobre os esquecidos malditos, os irredutíveis, os que não mudavam, os veteranos cowboys. Nick não foi o único, Bangs também estava nessa, mas Nick era mais direto, mais escrachado, mais sujo. Ele não perdia tempo falando dos novos caras ( Queen, Aerosmith, Motorhead ), ele erguia tributos aos anciões de 28 anos.
Era assim.
PS: no cinema era igual. Em 1977 um ator de 35 era beeeeem velho. Quando John Travolta explodiu em 77, Robert Redford e Dustin Hoffman passaram para a muito velha guarda.

DEMOCRACIA

Democracia é juntar um monte de gente e se decidir pelo mínimo denominador comum. É colocar em votação um filme de Bergman e um de Gore Verbinski e dar Verbinski. Vence quem atinge a maioria e a maioria é burra.
Não, isto não é papo de PSDB perdedor. Serra candidato já é sintoma da tal democracia. Entre Dilma, que mesmo eleita ainda nada disse de relevante, e Serra, que disse várias coisas irrelevantes e conseguiu desunir seu partido, eu fiquei com minha consciência, votei no nada budista.
Democracia nos faz ouvir Restart e nos leva a ler John Grisham. Pior, nos convence que estamos errados se não formos pró-maioria. Se não defendermos a maioria, se não formos democráticos, seremos gente do mal. Ou pior, esnobes.
Estou falando disso porque estou lendo um livro de 1934, de editora do Porto/Portugal. É O Mandarim, de Eça de Queiroz. A antiga grafia de nossa lingua... que bela e principalmente, que invulgar!!!!!
Como é bonito o sciência, o phantasia, a palavra estylo cheia de estilo, desherdados, throno, pittoresco.... as palavras como devem ser : cheias de caráter, cheias de gosto, de cheiro, de "aristocracia". Mas, escrever assim era mais dificil, e a malta ignara precisa aprender o simples. Democraticamente rebaixa-se a língua ao burro, e ele, zurrando, balança o rabo feliz.
Tempo há de vir em que teremos cinquenta palavras em uso. E tudo "sera iscritu comu si fala". A cultura "comu coiza di mitidu a besta". Democracia é isso.

JACKIE CHAN/ OTTO PREMINGER/ GONDRY/ THOMAS ANDERSON/ PECKIMPAH/ CLINT

CITY HUNTER de Wong Jing com Jackie Chan
Um muito jovem Chan, num filme passado em navio. Ele luta pouco e o filme é Os Trapalhões made in Hong Kong. Tem cenas inacreditáveis! É o tipo de filme que quando resolve ser engraçado não teme a bobice. Eu me diverti. Mas está mais pra circo que pra filme. Nota 5.
SIDE STREET de Anthony Mann com Farley Granger
Noir de primeira. Um carteiro rouba grana de bandidão e se perde sem saber o que fazer depois. Devolve a grana? Gasta? Distribui? A vida do cara vira um inferno! Mann sabe tudo: o filme tem suspense, drama, ação e belas imagens. Pena Farley ser tão limitado ( mas não consegue estragar o filme ). É bom para quem ainda não descobriu o noir. Nota 8.
PASSOS NA NOITE de Otto Preminger com Dana Andrews e Gene Tierney
Cada vez mais me convenço que o paraíso do cinéfilo é o filme noir. Aqui, um policial psico mata um bandido e tenta esconder esse crime. Ao mesmo tempo se apaixona por moça simples. Há um soberbo clima de paranóia e Dana está muito bem. Seu rosto é maldoso e torturado. Preminger foi um muito bom diretor que Hollywood esnobava. Adoravam seus filmes, detestavam o homem. De todo gênero de filme, é o cinema noir o que menos envelhece. E é o mais difícil de ser refeito hoje. Um pequeno clássico. Nota 9.
PRIMAVERA, VERÃO, OUTONO, INVERNO...de Kim-Ki Duk
Vamos lá. Existem filmes, como os de Aldrich ou Tarantino, que nada nos ensinam, nada têm de nobre. Mas que são cinema de primeira. Puro cinema. Esses são os grandes diretores. Artistas que se apoiam apenas no próprio veículo, nada pegando da literatura, do teatro ou da tv. Gente como Hitchcock, Ford ou De Palma. Mas existem aqueles que não são tão afinados com o puro cinema, que não fazem filmes tão excitantes, mas que enchem a tela de referências, de toques filosóficos, poluem o cinema de literatura ou de filosofia. São esses que fazem os filmes mais chatos do mundo, mas que às vezes nos fazem pensar. Este filme, como cinema puro, é apenas uma bela coleção de fotos. Mas ele faz pensar, faz viajar em idéias. Para o que se faz hoje, tá bom demais. Nota 7.
ADÚLTERA de Claude Autant-Lara com Gerard Philipe e Micheline Presle
Eis o tipo de filme que Godard/Truffaut/Chabrol adoravam esculachar nos Cahiers du Cinema. Dá pra se imaginar suas páginas furiosas sendo escritas, enquanto esta lenga-lenga sonolenta rola na tela. O filme é pesado, morto, escuro, feminino ( no pior sentido ), velho, insuportável. E todo metido a arte, tem a ilusão do bom-gosto, tenta ser belo, superior.......Não é a toa que eles amavam tanto o cinema noir e o western!!!!!! Nada é menos western e noir que esta coisa modorrenta!!!!! Mereceu cada chibatada que os jovens cineastas lhe deram. Nota Zero.
REBOBINE POR FAVOR de Michel Gondry com Jack Black
Mas Gondry não era um gênio? Onde? Como desculpar um filme tão "esperto" como este? Seu humor parece piada de fim de festa de casamento, suas sacadas são as sacadas das pegadinhas do Faustão. Um lixo que chega a ser constrangedor. Parece um filme ao qual não fomos convidados a assistir, uma brincadeira entre amigos. BáaaaaH!!!! Nota Zero.
SANGUE NEGRO de Paul Thomas Anderson com Daniel Day-Lewis
Anderson, ex-assistente de Altman, diz ter assistido toda noite a O TESOURO DE SIERRA MADRE enquanto filmava este imenso mural sobre a ambição. Foram mais de sessenta vezes que Bogart e Huston acompanharam as noites de Anderson. Deu certo? Sem dúvida é um filme invulgar. É ambicioso, cinema puro, sem popices, sem falsos toques de "genialidade". Ele é doloroso, é bonito, e tem um ator em atuação inspirada. Mas para cinéfilos ele trai várias influências e isso o esvazia um pouco. A gente percebe de onde foi tirada cada cena. Mas... e daí? pelo menos ele tem o gosto de pegar essas cenas de fontes puras e não de video-games ou da tv. Um comentário: o povo mais animadinho adora os filmes de Fincher, Gondry e Nolan. Assim como os metidos adoram Trier, Lynch e Kar Wai. Prestem atenção em Joe Wright, Alexander Payne, Todd Haynes, Irmãos Coen e James Mangold. Em 2030 é o que ficará. E Paul Thomas Anderson também. Nota 8.
PISTOLEIROS DO ENTARDECER de Sam Peckimpah com Randolph Scott e Joel McCrea
Já ví crítico dizer que é este o melhor filme de Peckimpah. Só para quem não gosta de Sam !!!! Neste que é seu segundo filme, vemos esse estupendo diretor ainda preso, ainda contido em suas doideiras. Mas já dá pra entrever seu humor tétrico, sua violência gráfica, e seu amor pelos velhos perdedores. O que há de melhor é a relação entre os dois velhos cowboys. O filme mostra o fim de sua época. Mas perde tempo demais com jovem casal ! Repare que os coadjuvantes já se parecem com aquele tipo de cowboy sujo e meio louco dos westerns da época hippie. Este filme foi feito cinco anos antes dessa época. A forma como os bandidos morrem já é de nosso tempo, eles caem para trás, o sangue escorre e vemos que a dor existe. O poeta da violência já lutava por nascer. Nota 6.
IMPACTO FULMINANTE de Clint Eastwood com ELE e Sondra Locke
Quarta aventura de Harry Callahan. É aqui que está a famosa frase : GO AHEAD, MAKE MY DAY ! Estranho, após o maravilhoso primeiro Dirty Harry, todos os outros parecem pastiches, falsos, quase gozações. E este, o único dirigido por Clint, tem a cena mais amadora que já vi : um carro estaciona num bosque, um cara desce, e vemos refletido no vidro do carro um rosto sorrindo e uma câmera ao lado!!!!!!!! Sim!!!! O câmera foi refletido pelo vidro e aparece nítido e sorrindo no filme...Como Clint não viu isso? O editor é Joel Cox, de todos os filmes de Clint, a Warner produziu, como passou uma coisa tão amadora???? É inexplicável..... Após essa cena, perdi todo o interesse pelo filme, passei a vê-lo como uma brincadeira, e fim. Clint Eastwood, ídolo meu, é um cara inescrutável. Nota 4.
SUBLIME OBSESSÃO de Douglas Sirk com Rock Hudson e Jane Wyman
Um mês atrás assisti a versão anos 30 desta história. O filme é uma babaquice melosa e insuportável. Escrevi que se Douglas Sirk tivesse conseguido salvar aquela história ridicula na sua refilmagem de 1954, eu o chamaria de gênio. Pois eis um gênio: Douglas Sirk. Este ídolo de Almodovar, Fassbinder e Todd Haynes, com ritmo, economia e objetividade, salva a história melosa, e nos dá um drama envolvente, vivo, exagerado e fascinante. O filme é tudo aquilo que toda novela de tv tenta ser, viciante. Os atores estão perfeitos e a trama, sobre playboy que se apaixona pela ex-esposa de médico por cuja morte ele foi acidentalmente responsável, acaba nos pegando, apesar de todo seu não realismo. É cinema de verdade, sem afetação, uma história sendo contada com ritmo musical, sem falhas, com tudo no lugar certo. Sirk sabe. Nota 9.